Какой же тёмный этот свет
Красиво то чего здесь нет
К добру готовит нас война
Как смерть обыденно мила
Захочешь встать, заставят сесть
Слабее бьёшь, сильнее месть
Нет сил ползти, когда летишь
И не живешь, а словно спишь
Комфортно едешь не туда
В глазах весёлая тоска
Прощенья просишь, но опять
И не даёшь себя понять
Частенько любишь вопреки
Даёшь зарплату за грехи
Не в свой черёд идёшь рожать
И на каноны наплевать
Когда есть сила, нет ума
В почёте грязь и пустота
Пророки жгут свои труды
А ты не чувствуешь вины
Пощады просим у родных
Нет больше рыбок золотых
Никто не станет нас спасать
Коль сами будем мы молчать
У нас всё по другому
© Copyright: Антон Воронов, 2007
Свидетельство о публикации №107030100169
Свидетельство о публикации №107030100169
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.