Попытка ответа

Вике Куприной


Известно: кто выбирает – тот платит,
За всё, сполна.
Видишь: плывёт в оконном квадрате
Чья-то луна.
Видишь: тебе подаренный вечер
Тих и высок.
Бьётся пунктир неродившейся речи
Болью в висок.
Это искус продолжения темы,
Проба пера,
Миг одиночества рядом со всеми
Или игра
В то, что потом назовётся судьбою.
Нежен и строг,
Кто-то однажды придёт за тобою,
Только итог –
Нет ничего, что останется в прошлом.
Помни о том.
Боль не бывает чужой и пошлой…
Прости… Джон Донн
Лучше когда-то сказал об этом…
Кто виноват,
В том, что однажды ты стал поэтом
И рай, и ад –
Всё свыше данное перемололось
В душе, затем
Чтобы в тебе обретали голос
Все те, кто нем,
Чтобы в словах воскресало Слово
Как Свет и Путь,
А ты ошибался снова и снова…
Но ветру дуть,
А звёздам светить, и писать поэтам.
Таков расклад.
Плывёт луна, нереальным светом
Наполнив сад,
Наполнив мир. Нам подарен вечер
Теплом руки,
Ложащимся тихо на наши плечи,
Теплом строки,
Отогревающим наши души,
Что так тихи.
И опускается небо слушать
Твои стихи…