Средневековье сбрасывает листья

Средневековье сбрасывает листья.
Недолгим солнцем осень налита.
В каком-то тысяча пятьсот еще не жившем,
Сочнее вишен виснут города.

У рыцарей в чести Маккиавели,
А не уставший Иерусалим –
Томительное яда шевеленье
Смертельнее кинжала и стрелы.

Над фресками, над тучей Нотр-Дама –
Отсвет венецианского стекла
И прочерки бубонного кошмара
И тусклые сквозь время голоса.

И в тысяча пятьсот нигде не жившем
Еще напишут книги мудрецы,
Грядущих войн растянутые цифры
Еще найдут в начетах Каббалы.

Еще густеет тени киммерийской
Осадок на поверхности реторт.
И философский камень Трисмегиста
Без отдыха алхимик создает.

Еще тучнеет облачное стадо
Испанских моревластных каравелл,
Но не найти на свете Эльдорадо,
Ни юность вечную, ни с тем же сроком цель.

И то, что в полом звуке отдается
Когда-то разлетелось серебром,
И чей-то глаз не дату знал, а солнце
Встававшее над призрачным числом.

Те времена, где мы пока не живы,
Кому-то прошлое, в котором он не жил –
И, кажется, есть только то, что видишь,
Но как же то, что видел в бывший миг?

Прочней судьбы вчерашние анналы,
Прошедший век манящим светом спит
И орден благородной Алькантары,
Как дальнее созвездие звучит...