Музыкант

Как грустна твоя музыка, музыкант,
что ж ты лезшь в петлю, да столовый Грант
снова в рюмку свою, не щадя себя, наливаешь.
Если нету огня, значит есть звезда,
Та, которая светит тебе всегда,
Та, которая путь твой едва, но еще освещает.

И еще твои струны дрожат в бреду,
и поешь ты, как больно дышать в плену,
И с хрипинкою в голосе, снова слезы роняешь.
И не слышат песен твои друзья,
И не видят они, как рвется струна,
Когда добрым словом ты в песни их вспоминаешь.

Пусть дорога не кончится, видит Бог,
Будут звезды на небе, да в жилах кровь,
Если вы не свернете с пути от начал до края.
Если боль, то до смерти, чтобы не встать,
Если счатье,- то в небе ярко сверкать,
Пусть на миг и сгореть, но лететь, словно птичья стая.

Как грустна твоя музыка, музыкант,
Сколько можно о бедах своих кричать?
Бестолково, признанья людское, увы,- не наше.
Да, а впрочем, артист, я и сам такой,
Ты поешь, я - пишу, дрожащей рукой,
Бестолково, признанье людское, увы, - не наше...