Пятна

Опрокинула кружку – пятно на скатерти.
Ничего такого, обычный номер.
В моей жизни тоже есть сотни пятен.
Иногда они черные – это горе.

Есть такие пятна, что исчезают,
Потихоньку бледнеют, и вот их не видно.
Это вроде как память, ведь я забываю…
Это вроде прощенья – уже не обидно.

Вот большая клякса, нельзя не заметить.
Клякса совести – знает, где появиться.
И туда, где её не должны люди встретить,
Она лезет, - меня заставляет стыдиться.

Вот ещё нить сомнения - вьётся и вьётся,
То становится яркой, то пропадает.
Вот мечта – ярко-жёлтая, будто смеётся,
А, когда куча дел, жёлтого не хватает…

Есть пятно у меня, что растёт постоянно,
Оно красное, нежное, не имеет границы.
Да, любви на холсте нужно много пространства.
Ведь она любопытна, свободна, как птица.

Столько красок разных… не повторяются,
Холст, как остров - кругом океан огромен
Опрокинула кружку – пятно на скатерти.
Ничего такого, обычный номер.