Сумбурно о смерти...

События летят. Для кого-то они составляют целую жизнь. Многое можно сказать и о многом можно промолчать.
Для кого говорить? Да, - для кого? Быть откровенным и глупым в своей прямоте и простоте? Сейчас совершенно не то время, - время бесконечных шоу и абсолютной вседозволенности; время грамотной безграмотности, - время, когда есть много святынь и мало святости.
Человек утонул в море информации. Человек придумал информацию. Человек создал информацию. НО! Но…. До сих пор человек почти не научился думать. Думать…

Впрочем, я как всегда хотел сказать совершенно другое…

Пустота… Нет мысли. Застой чувств и движения нет.
Глаза смотрят в точку экрана и фокуса нет. Нет ничего.
Для кого это все? Что за бред? Суета? И хлопот полон рот,
Но никчемных, пустых. Тех, что завтра уже и не вспомнишь.
Абсолютный сумбур. Упорядочен Хаос. Все бегут. Все. Бегут.
Смысла мало. Очень мало. Выживают. Живут. Существуют…- не все.
Не все существуют не все, - иные жируют, и этим довольны…

- Вам страшно умирать? Вам, страшно? Умирать ведь все равно прийдется. Об этом принято не думать… Ведь это не для всех, но… Выживших, воскресших тоже нет..

Я похорон обыденности устрашился.
Я похорон увидел наготу… Прогресс несется.
Что раньше делали в три дня, - уложится сегодня в сутки…
Одним печаль, другим работа, - третьим…. Траур-шоу.
Судить не нужно никого, - такие времена, такие люди ныне...
Увидеть смерть… Увидеть, как умирает человек…
Агонию пред смерти часом, пред чертой, - а за чертою, -
Бесконечность безвестности и темноты людской и ….
Бездуховность и душа в людской толпе затеряны и
Вместе бродят, - одно другое борет каждый час и век.

Каждая смерть – это своя смерть. Одним она ранит сердце, - для других, - обходит стороной. Душа есть. Есть Бог. Просто Веры мало, мало твердости духа и уверенности в правильности пути.
А ведь все равно обращаемся к Богу, когда приближаемся к грани….Это так, просто, в обыденной жизни, за суетой и удовольствиями этого не видно, а настанет час и …..
Все лишнее уходит, слетает… Теряет смысл. И тогда задаешь вопрос: Почему?

Еще только 30. Уже только 30. Затем незаметно наступит 50. Где-то маячит 60, 65, 70.
Как мало мы живем! Как часто бестолково, если задуматься, мы живем!

Пыжимся, почти всю жизнь что-то пытаясь найти. А кто-то и вовсе не ищет, - ему и так хорошо. А итог? Что останется за чертой?

Я видел агонию смерти. Я не хочу быть с той стороны. Я хочу быть живым. Живым. Пока…. Живым…
Это даже не рассказать и не передать, - минуты, часы, секунды умирания и процесс смерти. Это ясно. Ясно, когда видишь умираюшего и понимаешь, что ему уже ни до чего. Ему не важны ни рейтинги, ни результаты опросов и выборов; ему все равно, что завтра есть и что одеть; ему все равно, абсолютно все в этом мире, даже если он взорвется. У него, - другое, - у него к душе и телу идет смерть. И даже, если мир взорвется, ему будет тоже все равно, - он и так один на одни со смертью. Часом раньше или позже, - может быть даже часом раньше и лучше, - меньше мучений и агонии.

Лампада горит. Запах ладана. Свечи, молитва.
Как молиться, когда тому совсем не обучен?
Мысли разные в голову прутся. Крещусь.
И креститься, - и то сомневаюсь.
Гроб. Покойник. Священник. Молитвы.
Треск свечей и молчанье людей.
Кто о чем, - я о разном. Молитвы не знаю,
О жизни, о завтрашнем днем, о том,
Что за смерти порогом, о финале мучений,
О разном, о разном. Но без молитв.
Священник молитву поет, - так, как надо.
Лишь я глухо внемлю свое.
Это работа такая – священником быть.
Это призванье такое, - молитвы молить.
Это такая судьба, - быть святым из простых.
Гроб, покойник. Свечи трещать.
Ладана дым, и душа где-то рядом…

Пустота… Нет ни прозы, и нету стихов. Да и что говорить. Лучше сказали поэты. Лучше писали писатели прозу. Я же, - несостоявшийся гений, русский, не знающий русский язык.
Я просто рожден русским быть.

Что доказывать и кому? Да и стоит ли? Пока молод, - живешь. Только дал слабину, - и значит, - готовься ко смерти. Она за тобою прийдет, и даже быстрее, чем ждешь ты ее. Это так. Завидую я тем, кто к Богу имеет свое отношенье. Кто с Богом по-божески может слово сказать. А тут же – без мата нет речи, нет слова без мата, - иначе совсем не поймут.
Речь свелась в простым фразам. За ними, - совсем нет луши – лишь события, факты и действий дела….

Смерть страшна, но совсем неизбежна. Кладбищ миллионы крестов. Время стирает былые могилы. Я видел то сам. Ломали кресты. Катали бетон. И кирпичный завод там воздвигли.
Так и нас, теже люди сотрут, не оставив ни оград ни могилы. Уходят. Уходят близкие разные люди. Я заними неспешно иду. Мой черед еще будет сквозь годы, так хочется верить, – не хотелось бы завтра к нему подойти.

У меня ведь еще миллион недоделанных планов. Я еще не так плох, чтоб поддаться в капкан фатализма и безнадежности жизни.
Все равно! Смысл есть в том, что жизнь нам дана на этой земле! Просто каждый не сразу умеет найти его выраженье в жизни своей….

Дай Бог же прожить нам достойно и откровенно, чтобы совесть в душе, пред собой, не стыдилась быть чистой обманно…

Да Бог нам прожить, как дано нам прожить своей жизнью, не чужой, а своей!!!