больно мне
и залью наши простыни красным месивом,
а потом загоню это всё подороже
той, которой на свете живётся весело.
а могла бы сука твоя подумать,
как ты лил свою похоть на плечи белые,
приходя ко мне, чтобы вместе дунуть
и бросая на пол что «мы наделали».
у неё, наверно, всё в доме ладно
и, цветя, украшает герань подоконники,
а я с кровью мешаю мирру и ладан,
на последние сто покупаю сонники.
и когда на моих пробивает полночь,
я прощаюсь с тобой и нутром распоротым
всё пытаюсь понять, чем же эта сволочь
стала ближе тебе… Укрываясь городом,
я бегу в пустоту обесцвеченных парков
от себя, хоть и знаю что это бессмысленно.
а она засыпает среди подарков,
всех тех, что мои превосходят численно.
только мне не пристало молить о спасенье
заклинания слать на твою фотографию,
мне бы просто с тобой разделить воскресенье,
чтобы утром себе сочинить эпитафию;
подорвавшись стихом будто боеприпасом,
разлететься кусками на рифмы спорные…
я клянусь оторвать тебя вместе с мясом,
мне ведь вряд ли удастся сильнее – с корнями.
Свидетельство о публикации №107022701372