Я не могу писать стихи,
Я не мечтаю, глядя в окна.
И мне одно названье - псих,
И мне одна дорога - сдохнуть.
Мне просто хочется сбежать,
Уйти туда, где нет народа,
И туго вены пережать,
Чтоб не разбавить кровью воду.
Мне предназначено сгореть,
Сгореть дотла от дикой злости..
Я буду мелкой, тихой впредь,
Я в этом мире буду гостьей.
Потом уйду, не хлопну дверью,
Мой след исчезнет быстро... вмиг.
Тебе я, может быть, поверю,
Что смерть мгновенна, словно крик.
2003
О себе
© Copyright: М Иванова, 2007
Свидетельство о публикации №107022701210
Свидетельство о публикации №107022701210
Рецензии