Вот я сижу и слышу звуки,
Звуки жизни не своей.
Они проходят через руки
Музыканта, сквозь гостей.
И воздух в комнате пропитан
Густой душою скрипача.
Звук не играет, он воспитан,
А поет, в душе крича.
И каждый, кто сидит с ним рядом,
И вместе мысленно поет,
Кто скрипача встречает взглядом,
Тот сразу же его поймет.
В душе его я вижу муки,
Неразделенную любовь.
И все сегодняшние звуки
Он посвящает ей же вновь.
А люди в комнате прожить
Смогли всю горечь скрипача,
И тут же сразу все забыть,
Едва он только замолчал.
Скрипач
© Copyright: Юрий Харрис, 2007
Свидетельство о публикации №107022601888
Свидетельство о публикации №107022601888
Рецензии