Свиток

«Когда б вы знали, из какого сора…»
А. Ахматова


Можно долго бродить
 По дороге, что жизнью разбита,
Но не лучше ль, мой друг,
 В тишине посидеть у окна,
И порою грустить,
 И читать нараспев этот свиток,
Письмена золотые,
 Что подняты с грязного дна.
Слушай крики в тавернах,
 И женщин в слезах предрассветных
Причитанья, проклятья,
 И раненных стоны солдат,
Злобный шепот вельможный
 На гладких холодных паркетах,
И голодных глаза,
 Что яснее всех слов говорят.
Виноградаря плач
 Над лозою побитою градом,
Богохульство при казни -
 Сейчас захлебнется петля,
Слушай это молчанье -
 Людское покорное стадо,
Гонят плетью на бойню,
 И стынет от горя земля.
Что же эти страданья?
 Давно они канули в Лету,
В грязи ила осели,
 В излучинах темной реки,
В ее заводях дальних,
 Где нет и не будет рассвета,
Где не стало имен,
 Где словам немоту предрекли.
Но Старатель придет,
 Голоса он отмоет от ила,
И просеет сквозь память,
 На свитке обсушит песок,
Чтобы голос звучал,
 Чтобы встали слова из могилы,
Чтобы струны запели,
 И голос вознесся высок.
И тогда этот свиток,
 Заполнят поэты стихами,
Сладкозвучный Гомер
 За собою слепых поведет,
И терцинами Данте,
 Расстанется время с грехами,
Сбросит тяжесть проклятья,
 И вновь устремится в полет.
И появится голос,
 Его назовут Александром,
Голос царственный Анны,
 И клекот, что власти сильней,
И напевы Иосифа,
 Нет, не Рябого – из камня,
А певца о Венеции,
 Славного близостью с ней.
Что ж, присядем, мой друг,
 Развернем этот свиток неспешно,
Почитаем его,
 Чтобы легче нам стало дышать.
Чтоб разбитой дорогой,
 Добрались и конный и пеший,
Чтобы голос звучал,
 И никто не посмел помешать.






Михаил Микаэль