Как выбрал Дорогу,
иди не трубя.
Мы ходим под Богом,
а Он – под себя.
Неведомы дали
за грани влекут.
И тех, кто в подвале,
как будто бы ждут.
И тех, кто на крыше,
так манит полёт.
Быть выше и выше
чего-то зовёт.
Там – сладкая нега,
там – жирный навар,
и прыгает в небо
с обрыва Икар.
Он машет крылами,
но капает воск,
от жаркого пламени
плавится мозг.
Закапают слёзы
на землю с высот
на алые розы
и в жёлтый песок.
Уходит Дорога,
закончен полёт.
Мы молимся Богу,
а Он воздаёт.
24.02.2007
Зов
© Copyright: Олег Ъ, 2007
Свидетельство о публикации №107022401860
Свидетельство о публикации №107022401860
Рецензии