Перечитаю мокрый полуспящий город,
отмытый ливнем от потусторонних истин,
как будто кем-то он написан накануне,
нежданно хмурый, как нелепая тревога,
сквозящая из нерожденных мною писем,
щемящая,как августовский холод,
привычная, как вечная свобода.
Я заполняю эту пустоту улыбкой,
живу и не тревожу просьбой Бога.
я думаю, что мы всего лишь люди.
и нам не чужды игры в осторожность,
как и иные человеческие штучки...
Мы режем души прямо без наркоза
и закрываем сны и окна в доме,
когда уходим в небытие надолго.
Я потихоньку привыкаю к сказкам,
печальным,чУдным. Блудным вдохновеньем
вдыхаю сюрность времени, как воздух,
скучаю по тебе, как в зале ожиданий.
В сонливой утренней тянучке ощущений,
обернутой в ванильность сигареты,
когда меня небрежно обнимаешь,
мир так прекрасно пуст и двухнеделен.
P. S. вместо письма
© Copyright: Mantra, 2007
Свидетельство о публикации №107022401683
Свидетельство о публикации №107022401683
Рецензии