Простите...

Простите, шурави, меня простите
За то, что про Афган я говорю,
За то, что стерву-смерть я там не видел,
За то, что про войну я вам пою…

Простите, пацаны, меня простите
За то, что о Чечне стихи пишу.
Но об одном прошу вас – разрешите,
Я третий молча с вами подниму…

И знаю я, что права не имею,
И то, что не смогу я вас понять.
Пока войну не видел, не посмею
С души печаль в строку переписать.

И вы меня, десантники, простите
За то, что неба синь и я люблю,
Что без меня в вертушке вы летите,
За то, что тельник иногда ношу.

Спецназ и «Альфа», тоже мне простите
За то, что я любуюсь на берет.
Рассказы о наградах подарите,
Попал мне в сердце краповый ваш цвет.

Я голову склоню, и вы поймите,
Что плачу с вами слёзами души.
Простите, мамы павших, мне простите
За то, что в небо сыновья ушли…

И каюсь я, солдаты и братишки,
Что не был там, а думаю о вас,
Что песней вспоминаю о мальчишке,
Который ради нас себя не спас.