Ну о чём ещё писать?

Всё на свете перепето,
переписано не раз,
никакого здесь секрета
не отыщется для вас,
переснято раз десяток,
пересыпано трухой,
перемолото предвзято
вперемежку с чепухой.

Всё давно уже открыто,
белых пятен в мире нет,
если кто с пяти попыток
изобрёл велосипед,
на него посмотрит странно
вся профессорская рать,
-Гонит парень за туманом,
на торпеде не догнать.

Вот такие вот делишки,
в луже прячется луна,
подозрительная слишком
стала к старости она,
даже дети из детсада,
слыша байки о Луне,
не поверят вам про клады
на обратной стороне.

Всё на свете перебито,
переваляно в пыли,
пресловутое корыто-
лик измученной Земли.

Если,к слову скажем,где-то
во Вселенной есть друзья,
на далёкие планеты
нас пускать никак нельзя.

Будет то же,что и было-
суперпланы сгоряча,
а потом свиное рыло,
плесень,кости и моча.

Всё на свете перепито-
херши,хлорка,дихлофос,
входят в пьющую элиту
даже те,кто не дорос.

Всё написано не мною
кровью в общую тетрадь...
И от этих мыслей вою,
ну о чём ещё писать?