Птица

 Я бы раскрыла тебя сейчас самое сокровенное. Наверное, тебе не интересно. Честно говоря, мне почему-то всё равно, как ты к этому относишься. Спросите, почему? Ему, предполагаемому моему собеседнику может быть обидно, грустно от этого. Следует ли сделать вывод, что я бессердечна? Конечно, можно и так рассудить. Нить от этого не изменится. Но, верится, вы не будете ко мне столь жестоки, если я просто скажу, что воображаемого собеседника не существует.
 Дует ветер. На свете похолодало. Опало снегом небо. Это просто зима. Снимать снег можно лопатами отовсюду. Людям не нравится, а мне забавно. Столбами замерли чёрные деревья. Редко бывает мне так отвратительно, как сейчас. Стучать, нет, бить по сосулькам на крышах. Видишь, как они летят вниз и бьются? Льются слёзы. Лёжа на спине, я чувствую, как мне хочется падать вниз. Карниз, пропасть, бесконечность – всё равно. Темно на улице. Студятся мысли. Вниз ли лететь, падать ли вверх – только рваться куда-то. Радость ли нужна мне? Нет, просто жизнь. Держись за каждую минуту. Люто вгрызайся в каждую возможность жить. Отложи всё, ради того, чтобы сорваться. Станций, пассажиров, билетов, всего этого будет много, но этого не надо. Сладкий миг падения, ради самого ощущения того, что ты летишь. Тише. Слышишь, что-то натягивается и хочется ввысь. Рвись, тебе это не снится. Ты становишься птицей.