Инструменту

За окном темнея наступает ночь.
Я мучаю клавиатуру и ноутбучный винчестер.
Не могу вытянуть из себя даже строчки.
Но "поэту" нажимать на "Backspace" не к чести.

Для поэта всё должно быть просто,
Он подумал, оформил мысль и появилась следующая.
А я сижу и давлюсь банальностью косной,
Пережевывая грязный поток глупых рифм.

Один сказал - "талант не пропьёшь",
А другой утверждал, что "поэт пишет слезами".
И то и другое, скажу вам - Ложь.
Поэт лишь жонглирует умело словами.

Для того что бы выразить свою грусть.
Для того что бы выразить своё счастье.
А другой взятый конкретно Прокруст,
Что бы кому-то нагадить.

Стих - инструмент. И ни чего не попишешь.
Прибегают к нему не все, ну и что ж?
Всего лишь в их арсенале другие вещи,
Алкоголь, граффити или маленький нож...

Я уже долго не писал стихов,
Неписалось - не было требующей выраженния темы.
Не было режущих нервы оков
От которых избавиться бы хотелось.

А сейчас, разлеглось, расслюнявилось.
Захотелось кому-то, как в детстве, поплакать в плечо.
Что-то жизнь моя больно слишком расслабилась.
Что-то кровь в моих венах медленно слишком течёт.

За окном наступает темнея ночь.
Я мучаю клавиатуру и ноутбучный винчестер.
Меня ждёт сладкая вереница снов.
Мир, где всё на своём месте.

Стих написаный без причины,
Доказать себе, что "могу ведь ещё".
Простит эту слабость молодого мужчины.
Как никак, а "своё"...