Путь

Давайте представим картину:
Вот в кресле-качалке старинной,
там, в красно-уютной гостиной,
сидит старичок диковинный.
Он жмурит глаза так устало,
но радость, во чтобы ни стало,
блеснет из-под хмурости все-же.
(Снаружи на что мы похожи?)
И нежно погладит собаку,
и остро почувствует вакуум.
Он Путь свой прошел не напрасно,
не серо иль черно,
 а красно!
Не теплым –
 холодным, горячим,
доверчиво-слепым и зрячим.
Ходили те сильные ноги
любые пути и дороги.
Все было всегда интересно.
Смеялся – и не было пресно.
Обычные самые вещи
он видел, как что-то вещее.

Ведь каждая капелька мига
волшебна и неповторима.
Смешная такая Вселенная
за нами подсмотрит, наверное.
Ах,
Стать бы стрелою-ромашкою,
чтоб в цель попадать без промашки,
чтоб в воздухе чувствовать
 силу,
чтоб видеть всю Землю
 красивой!
И не сомневаться.
Не плакать.
Не верить в уставшие лица.
Звенеть, а не разводить слякоть.
Ведь Путь – быть уверенной птицей!