Дорога домой

В обнаженном осеннем лесу
Воют злобно голодные волки.
И один в темноте я бреду,
Под дождем весь, до нитки, промокший.

Позаброшенный старый погост
Жутким взглядом вонзается в спину.
А до дома еще десять верст,
Тьма такая, что шагу не видно.

Я иду и на все наплевать,
Пусть душа где-то ерзает в пятках.
Дома спят, поди... Разве им знать,
Что я здесь после долгих скитаний.

И не знают они: жив я? нет?
Может вовсе ждать перестали.
Или некому ждать теперь,
В доме том, где когда-то расстались.

Сколько лет жизнь швыряла меня
По дорогам. По тем, что не к дому.
Только сжалилась все же судьба:
Вот, иду вновь дорогой знакомой.

Только что ж это, вдруг, со мной,
Ноги будто бы ватными стали,
И скрутило в груди всё узлом,
И в глазах пелена тумана.

Вот он, дом мой, в оконце свет.
Тихий голос, забытая песня.
И за шторой мелькнул силуэт,
Полоснув горькой болью по сердцу.

Пошатнувшись, шагнул несмело,
До земли поклонился, как храму.
Вот и всё, наконец-то приехал,
И присев у калитки, заплакал.