Ладони

Не дрогнут руки, принимая, живую плоть, тех рук, других…
Не мной придуманную снова, а настоящую… Затих
Вечерний город в дымке стылой, что захотелось февралю
Кисеей тонкою повесить, чтоб спрятать всех, кого люблю…
По ком тоскую в полумраке, свечи, дрожащей над листом,
В неровных строчках… Это письма, что ни к кому и не о чём…
… Но только шаг вдруг… еле слышный… там, за спиною, где тебя…
Я знаю, вновь, увы, не будет… Да только ночь, опять дразня,
Обронит звуки… И ладони… на плечи… Нежностью!.. падут.
И я почти… услышу голос, когда, как прежде, предадут
Меня все чувства: буду слышать и буду чувствовать – ты здесь…
И на плече своём накрою рукой – твою… Немая весть,
Та, что без слов, что сразу в сердце… войдёт теплом и я пойму,
Что ты по прежнему скучаешь, не признаваясь… Никому…
… Нас Бог простит, наверно, всё же… Да вот простим ли: мы - себя?
Опять ответ найти пытаюсь, тоску меж строчек хороня…