Одиночество

Я не люблю стихи читать,
а сам пишу их, только для чего?
Я не отвечу вам.
Просто открываю я тетрадь,
не о чём не думаю,
Просто я пишу,
а зачем и сам не знаю.

Я не Пушкин, не Есенин я,
И не напишу таких стихов,
Как два поэта,
бессмертные поэмы и стихи,
нам с вами написали.
Кому нужны мои стихи,
Я никогда наверно не узнаю.

Охота мне поговорить,
поделится с кем-то,
Может мне работать до позна.
Чем, понапрасну бумагу изводить.
Но снова вокруг меня,
всё та же пустота,
Мне грустно, одиноко мне,
охота волком выть.

Гляжу в безмолвный я экран,
Хоть бы ты со мной поговорил.
Но молчит компьютер мой,
не понять ему мою тоску,
И мою печаль не разогнать.
Наверное, напьюсь сегодня я,
забудусь и разгоню печаль.
Но это не поможет мне,
утром хуже станет раза в три.
И всё снова повторится,
всё вернётся в круги своя.

Скорей всего тут дело в женщине,
в подруги,
Она смогла бы понять меня,
Приласкала, нежно обняла.
И я уверен, ушла бы прочь тоска,
И душа моя с новой силой расцвела.
Я бы целовал свою подругу,
и любил бы крепко, я её.
За то, что приласкала, улыбнулась,
и поняла она меня.

Всё я думаю,
откуда мысли такие в голове,
Почему стихами выражается поэт.
А дело в том, когда человеку одиноко,
Он берёт перо,
и грусть с тоской бумаге отдаёт.

А кто не может написать,
того пожалейте вы друзья,
Не гоните вы его,
ему не нужно нечего.
Просто побудьте рядом,
не говорите не спрашивайте его,
Просто слушайте,
он и сам расскажет всё.

А иначе он пропал,
с тоской душевной не справится ему.
Оглянитесь вокруг себя,
может рядом он стоит.
И ждёт когда, дочитаете стихи,
Я вам клянусь, Послушайте его,
он вам душу, тут же изольёт.