Есенин

Его талант – его призванье,
Писал он так же, как дышал,
Но, видно, стала наказаньем
Исконно-русская душа.
Он презирал несправедливость,
Крестьянских родом был кровей,
Не принимал подачку-милость
Из рук блистательных царей.
Его повсюду называли
Златою русской головой,
Из зала с трепетом внимали –
Слова его лились рекой.
С какой душой, с каким пожаром
Стихи со сцены он читал,
И щёки заливались жаром,
И голос пламенно дрожал.
Любил Россию беззаветно –
Чужбиной не был он пленён,
И вовсе он не ждал ответа,
Наград, медалей и знамён.
Ему родное русско поле
Милее было денег всех,
Бескрайне-чистое раздолье,
Крестьян простых душевный смех.
Писал он Шаганэ и Лале
Про неземную красоту,
Но забывать умел едва ли
Свою любимую страну.
Но слишком был неугомонным
Его искрящийся талант,
Характер, власти непокорный,
Стихи – ненужный компромат.
Кому-то показался слишком
Бунтарским и строптивым пыл,
И пламени того излишки
Тот “кто-то” быстро остудил.
И начались его гоненья,
Метался, словно дикий волк,
Но в сердце не было сомненья,
Перо сжимал, покуда мог.
Пронзённый ненасытной болью,
Творил, пока хватало сил,
Для нас писал своей же кровью
Свои последние стихи.
В том декабре порой вечерней
Явился “чёрный человек”,
Петлю обвил вкруг белой шеи...
Закончился поэта век.
А в небе чёрном, в небе пышном,
Висела русская луна
И отражала еле слышно:
“Прощай, мой друг...и мне пора”
(18.02.2007)

Как мало я о нём сказала...