Стоишь ты,
Руки на груди скрестив,
А ветер
Тихо волосы колышет.
Я помню все.
Хочу сказать:
"Прости..."
Но сквозь года и версты
Не услышишь.
И вот теперь,
Изведав столько бед,
И роком злым
Любим и охраняем,
Я говорю,
Но только не тебе,
А в стылый сумрак
Горечь слов роняя.
Их слышит путь,
Каким устав шагать,
Уж столько лет
Влачусь я одиноко.
Их слышит ночь
И мрачная тайга,
Да ветра вой,
Что бьется в наледь окон.
И ты - в глазах...
Усталость рук скрестив,
Стоишь,
И время образ твой колышет.
И я, хрипя,
Кричу тебе: "Прости!..."
Но с каждым годом
Тише, тише, тише...
Прощеное воскресенье
© Copyright: Михаил Сопин, 2007
Свидетельство о публикации №107021902728
Свидетельство о публикации №107021902728
Рецензии
Когда читаешь, словно совесть с тобой разговаривает.
И чувство необычное, что только в стихах можно понять этого человека, потому что они у него все исповедальные.
Татьяна Пороскова 28.04.2017 17:07 • Заявить о нарушении
И чувство необычное, что только в стихах можно понять этого человека, потому что они у него все исповедальные.
Татьяна Пороскова 28.04.2017 17:07 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 27 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.