Промерзший до мозга костей, серый ветер
Треплет сединами голых веток.
Мертвые тучи застыли на веки,
Белыми пальцами синее небо
в клочья порвали. А белый художник
Черною краской рождает дорогу,
Дальние горы за горизонтом,
Которых не помнит, увы, не помнит.
И кистью живою, любимою краской
Видит он холст взглядом сонного неба.
Холодно нынче, но образ пейзажа
Все-таки смог поглотить нетерпенье.
И на палитре осталась последняя
Краска, которой холст будет испорчен.
Но важно ли это художнику, если
Он помнит как надо… И вот взошло солнце.
Белый художник
© Copyright: Соловьев Валерий, 2007
Свидетельство о публикации №107021901181
Свидетельство о публикации №107021901181
Рецензии