Себе

Звезда скатилась с небосклона,
Упала за холмом во тьме,
И я, поэт, служитель слова,
Ловлю её в коротком сне.

Могуча сила сновидений,
Но лишь ступил с небес на дно,
И сразу понял: я - не гений,
(Как только в руки взял перо).

В мучениях летели ночи,
Бумага таяла в огне,
А голос сердца жаждал строчек,
Душа молила о стихе.

И вновь в лучах настольной лампы,
Табачный дым даря окну,
В ночи скупые дифирамбы
Я пел блокноту своему:

О, ты, единственный читатель
Следов неопытной руки,
Романтик вечный и мечтатель -
Влюблён в бездарные стихи!

А, впрочем, рано жизнь итожить,
И никому веленья нет
Судить - велик или ничтожен
Моей руки чернильный след.

Хоть труден путь, и тяжко бремя,
Я верю, стоит свеч игра!
Судья один поэту - время -
Всему придет своя пора.

Пусть гневно ропщет критик ушлый,
Давя искусство в чернозём,
Да, я не гений, я - не Пушкин!
Хотя, кто знает, подождём…

Август 1992