Папа

Давно… не помню когда,
У меня появилась мечта.
Не совсем хорошая и добрая,
Не совсем золотая и розовая.

Я знала, что как-нибудь ночью,
Я увижу смерть воочию.
Но не свою, и не совсем чужую.
Такую злую, такую родную…

Я знаю, что в ящике молоток,
И на кухне острый нож.
Запомни, это твой последний вздох,
Да… это финальная ночь.

И мне не важно, что по паспорту я твоя дочь,
Для тебя я лишь незваный гость,
В твоей судьбе ржавый гвоздь,
В твоем сердце разделочный нож…

Я подойду тихо, когда ты спать будешь,
Запомни, воплями своими ты меня уже не разбудишь.
Приведу оружие в вертикальное положенье
Будет больно! Но всего лишь мгновенье.

Всего-то удар по рукояти ножа молотком,
И вот уже остриё в сердце твоём.
Приложу к рукояти твою холодную руку,
И уйду подальше от безобразного трупа.

А на утро буду чужому суициду удивляться,
Пока доблестная милиция будет в деле разбираться.
А там и похороны… что кто-то заплачет сомневаюсь,
А я стою и скромно улыбаюсь…