Такая война...

Мы в ДРА летели и не знали,
Как эти горы в душу западут.
Десятки лет спустя мы разгадали,
Что счастья годы на войне пройдут.

Ты скажешь: парадокс, – а я не спорю,
Что счастья нету на войне.
Нельзя привыкнуть ни к смертям, ни к горю,
Зато здесь все прозрачнее вдвойне.

Чужие души легче мне понять:
Кто трус, кто подхалим, а кто мужик;
Здесь преданность друзей не надо проверять,
Братались кровью здесь рязанец и таджик.

Здесь на пределе думал мозг, сдавали нервы,
А слух и зрение всегда настороже,
Заметить басмачей желательно бы первым.
Нам испытание и телу и душе.

Здесь души наши много пережили,
В них бились жизнелюбие и месть,
Из них глаза друзей не выходили,
Они хранили Мужество и Честь.

А на войне и для любви есть место.
Ты ради её губ ползёшь стрелять
И ждёшь конверт, где пальцами невесты
Меж строк написано: «Прошу не умирать…»
И не понять тому, кто не был в битве,
Как хочется дышать и полноценно жить,
Как чувство Родины в сердцах острее бритвы,
Как плачут мужики, когда им стоя пить.

Прошли года, но ночью вспоминаю,
Как на камнях с гитарою сидели.
И пусть романтиком себя я не считаю,
Те люди и те песни душу грели.

А для газет мы были контингент,
Мы долг интернациональный выполняли,
Нам в Рай сулили дать абонемент,
И мы как деды за ценой не постояли…