Хорт

«Умытый студеной росой,
Вскормленный болотной тиной,
Выйду в поле босой,
Оденусь мастью звериной».

Снова в дорогу, не пеший, не конный,
кожей змеиною
волосы перехвачу!

С теплого моря ветер солёный
крылья совиные
даст моему плечу...

С воплями радости - в ночь бессонную!
- звонкой пружиною
прыгнул, и вот лечу!

Луна золотит зрачки, зарницы пятнают скулы,
Ветер солёный - опора тугому крылу!
Упругие луки легки, набиты с избытком тулы,
И на тетиву охотник ладит стрелу...

Солёные брызги в лицо расцвечены радугой лунной,
Стаями стрел мне салютуют стрелки...
Сверкающей звездной пыльцой рассыпались тонкие струны,
Стрелы каленые в клочья калечат колки!

Не сбить прицела рывком, не спрятаться в лунном свете –
За шкуру пушистую медный ломают грош!
Черный лохматый ком в шуршащей пернатой сети –
«Нет! не догонишь! Врешь, чернопёрая, врешь!»

«Спасай, королева-Гроза, сына лунных симфоний!»
В объятия молний, спеши - не спеши, не успеть...
Ласковый срезень в глаза хранит теплоту ладони;
Падая вниз, я начинаю петь!

1997 г.