Бумага в клетку помнит твои пальцы.
А я не помню. Ни волос, ни взгляда.
В морозном воздухе опять твои слезинки.
Пусть нас газеты ищут после стопки яда.
Ты пишешь, мягким сном легли туманы
На город, вечно плачущий от скуки…
И кто-то пред тобой снимает шляпу,
И курит табаки из шведской трубки.
У нас все по-другому. Рано утром,
Не зная время года, – только прямо.
Смотрю вокруг. Да, многих здесь не стало.
Все остальные пишут песни и романы.
Скажи, билет в один конец не дорог?
Твоя возможность силой взять нирвану…
Пушистый снег вдруг превратился в порох
И создал нашей армии рекламу.
Упал с моста идейный вдохновитель,
А там, где ты мосты отлично строят.
Сбежать отсюда – это пик мечтаний.
Одна беда – застрелят, иль догонят.
Оттенки серого удачно прогрессивны
И мир больше не мир, а серый шарик.
Лишь ты на нём – алмазная пылинка,
Тебя люблю и каждый день вдыхаю.
Бумага в клетку помнит твои пальцы...
© Copyright: Мария Баженова, 2007
Свидетельство о публикации №107021702909
Свидетельство о публикации №107021702909
Рецензии
Сильно...грустно...так должно быть. Память, на мой взгляд, самое дорогое, что есть у каждого человека. Какая бы она ни была. Горькая или сладкая...Тёмная или светлая...Она наша! и мы, наверное, должны её любить. Иначе, о чём бы мы думали...Очень хорошее стихотворение!)
С теплом,
Алёна Акулова 17.02.2007 23:16 • Заявить о нарушении
С теплом,
Алёна Акулова 17.02.2007 23:16 • Заявить о нарушении