Что происходит в мире этом?
Сплошные крики, суета
Куда деваться нам поэтам?
Ведь жизнь такая - ерунда.
Я не привык о низком думать,
Я не привык быть муравьем.
Который бегает по норам,
Который мыслит о простом.
Поесть, поспать и о труде.
И жизнь проходит в ерунде.
А где прекрасное, былое,
Что было для меня родное?
Что есть романтика, мечты?
И речи девушки прелестной,
Что как волшебные ручьи -
Пленяют. Что грезим только о любви.
И это б все не прекращалось,
Но это лишь мои мечты.
А на яву мечта распалась
От этой бренной суеты.
И вот опять мечтой лелею,
Но это все исчезнет вновь.
Как тяжело же здесь поэту
Бороться с миром за любовь.
Наш бренный мир
© Copyright: Комлев, 2007
Свидетельство о публикации №107021701632
Свидетельство о публикации №107021701632
Рецензии