Чья-то запись

Если очень хочешь, чтобы что-то было неправдой - просто не верь в это. Все равно правду не знает никто.


___

-Ну, что о нём известно?
-Да почти ничего, - наморщил лоб архивариус, бережно перекладывая смятые листы, пожелтевшие от времени и походившие на хрупкие осенние листья, которые опали самыми последними и, стоит их тронуть, рассыпятся в прах.
-Ладно, начнем как обычно: кем он был?
-Простым Человеком, - равнодушно повел плечами архивариус.
-Хорошо, каков его путь?
-Прямая тропа постепенно заворачивающаяся в спираль и в конце превращающаяся в замкнутый круг.
-Да, вполне обычно.
-А нет, тут какая-то странность.
-Что там?
-Небольшое ответвление - отрыв от круга - почти невидимая линия.
-Ну, это так почти всегда перед Смертью. Что еще?
-Есть только запись, что любил закаты и осень, в детстве часто играл в одиночестве с сухой веткой, вороша ей по луже и мокрым листьям, эта привычка осталась надолго - вот.. - сквозь лист словно проявилась картинка: пожилой человек, прикуривающий сигарету, неловко сидит на корточках и теребит в руках обломанную ветвь, окуная ее в лужу.
-С кем он шел?
-Со многими, но в сущности ни с кем.
-С кем остался?
-Они все потом остаются одни, он не был исключением.
-Женщина?
-Да, единственная, но с её смертью последняя спираль завершается в круг.
-Ну, и что в конце?
-Прочитать последнюю запись?
-Да, пожалуй. Сегодня - только последнюю.
-Хорошо, - шелест, терпкий запах страниц, - "Он поднимался на холм, изредка оглядываясь назад, но оглядываться было больнее, чем смотреть вперед. Всё-таки тоска не так давит сердце, когда смотришь вперед и видишь вблизи свой конец, чем когда, оглядываясь назад, пытаешься различить начало - но тут как на ладони видны все твои дороги и тропки, по которым ты уже никогда-никогда не пройдешь. Вскоре он перестал оборачиваться и стал равнодушно взбираться на Свой Последний Холм, словно заждавшийся своей участи узник на долгожданный эшафот.
Ура, верхушка.
"Ну, это конец?" - спросил он у тишины
"Нет еще, - ответила тишина, - Ты любишь закаты? Смотри последний, свой."
"Точно, - подумал он, - Не могу же я пропустить свой собственный закат."
Он прошел по Последней Тропе босиком, вбирая кожей тепло сухой пожелтевшей травы. Ну вот, на краю. Хотелось закурить, но сигарет не было. Он по привычке теребил в руках соломину. Солнце спускалось за горизонт слишком плавно. Казалось, прошла целая вечность, заполненная пустотой, прежде чем яркие краски заката начали бледнеть. Сердце, слушаясь уходящее солнце, медленно переставало биться. Это был самый долгий закат, который он когда-либо видел. Издалека надвигался туман, и он уже было испугался, что не успеет разглядеть самый краешек солнца - горько-сладкий короткий миг. Он больше всего любил его. Он слегка привстал, напряженно вглядываясь в туман, сердце уже почти перестало биться и лишь отдавало гулкой болью. Вдруг в тумане он разглядел Её тень, Её лицо.
-Ура, - улыбнулся он, забыв про краешек Солнца.
Отяжелевшая рука сжала ручные часы.
-Ура, - повторил он, - Наконец-то их можно сломать.
Раздался тихий треск, который все же слишком отчетливо прозвучал в полной тишине. И он сделал шаг навстречу тени...."
-"Медсестра в палате увидела его последнюю предсмертную судорогу", - закончил архивариус, перевернув страницу.
-Красивый закат.
-Подобных много, - заметил архивариус.
-Да, но в том то и прелесть их - они, даже похожие, всегда-всегда разные. Никогда не повторяются.
-Правда?
-Да, можешь верить мне, я был на Земле.
-Вы были среди них? - удивился архивариус.
-Я тоже видел свой собственный..
-А ваша запись? - кинулся к архивам.
-Уже давно развеяна по ветру, - тень улыбки.
-Вы сами её..?
-Такова моя участь.
-Я бы не хотел... Свою собственную... - поморщился архивариус.
-А чужие хочешь? - колючий взгляд.
-Если бы я их не читал...
-Не читая, выбросить книгу? - полуулыбка.
-Ну... что-то вроде того...
-Когда прочитаешь, совсем не хочется. Но надо. Так задумано, кем-то. Не мной, - закатил глаза, - Хотя я бы не смог, не читая. Просто это маленький долг перед Людьми. Память.
Страницы сжались в Его ладони, рассыпаясь, скользнули меж пальцев. Ветер, ни теплый, не холодный. Осколки памяти.
-Хорошо, что Люди об этом не знают, - подумал архивариус.
-Это только записи жизней. Душа вечна, - пожал плечами, - На сегодня все. Погаси свет.
Темнота, поглотившая полки архивов.
Гулкий звук шагов.