Мои руки
как виноградная лоза...
от долгих зим, но не от скуки
к тому, к которому... нельзя
простёрлись, тянутся как в бездну...
как ствол хотят обнять, обвить...
но упадут, и вновь исчезнет
ведущая их в небо нить.
Свидетельство о публикации №107021701060