Всё в слепяще-ярком серебре,
Ещё целый месяц ждать капели.
Утро, я как будто бы во сне
Слышу звуки соловьиной трели,
Слышу шелест летнего дождя,
Как с листка на лист стекают капли.
Глупость, середина января!
Разве может быть такое? Вряд ли.
Открываю сонные глаза,
В бледно-голубом передо мною
Муза. Не узнать её нельзя.
«Я хочу поговорить с тобою!» -
Тихим голосом произнесла она,
Мы почти до вечера болтали.
Рифмовали разные слова,
И стихи про лето сочиняли.
Муза
© Copyright: Милеа, 2007
Свидетельство о публикации №107021701033
Свидетельство о публикации №107021701033
Рецензии