Среди почерка пьяной руки первобытного Бога,
среди выцветших красок ночных и искрящихся ламп
нахожу место строкам. и здесь не виновна дорога.
не виновны и те, кто пытается выкроить штамп.

расшифрованы коды твои, пусть твоичной системы
не придумал пока что никто. рассеку пополам
твой портрет, что буравит глазами продрогшие стены,
что вживляет в умершую душу умерший ислам.

среди поздних гирлянд, навевающих подлую скуку,
среди сломанных крыльев (об окна) заснеженных птиц
я пытаюсь найти зачерствевшую серую штуку,
но она исчезает среди одинаковых лиц.

среди сломанных стереотипов и post при postscriptum,
среди запаха дезодорантов "мышиный экстракт",
среди цен на бензин, вперемешку с разбавленным спиртом
всё пытаюсь найти, но увы - я не знаю как.

ведь Она просто так никому не даётся в руки,
не бросает на ветер банальных, не тонких слов,
не боится всех знаков запрета та самая штука.
для кого-то Она созвучна с избитым - "любовь".

и Она ещё есть во мне... есть, но где-то глубже.
и Она постарела от гнусности тысяч строк,
строк написанных вами. надеюсь февральская стужа
не пропишет в сугробах белых Ей длинный срок.