Она идёт...

Она идёт по свежевыпавшему снегу,
В шагах своих превозмогая боль;
Держа в руке намокшую газету,
И грея в сердце незабытую любовь.

Куда идёт она, никто не знает;
Не знает так же и она сама.
И только веки горем намокают,
И только тают промелькнувшие дома.

А что же в воздухе повисло этом?
Не тишина, а всхлипы голосов,
Звучавших где-то позапрошлым летом
Разбитым циферблатом от часов.

Идёт она. А вот уже и снег растаял
И лужи засмеялись по углам;
Птиц крики брачные всё громче нарастают
И разлетаются по расцветающим кустам.

Она не видит детворы наивной,
В догонку ей кидающей мячи.
Лишь только стон мелодии старинной
В сознании больном её звучит.

Не чувствуя заждавшейся капели,
К воротам храма тихо подошла.
Где певчие молитвы нежно пели,
Перекрестившись, лишь свечу зажгла.

Что попросить у Бога? Милосердья?
Или достатка в жизненном быту?
Да нет... Попросит она весточки вечерней
О милом, поминаемом в бреду...

14 февраля, 2007