Путь поэта

Из изломанных фраз кем-то сотканный мир
Я за пазухой спрятал однажды от боли.
Он пригрелся и новую жизнь породил,
Но за это лишил меня собственной воли.

И запутавшись в ритме словесных тенет,
Пожалев в тетиву посвященные нервы,
Я поверил, что сам выбрал должность «поэт»,
И в заезженный миф, что у музы я первый.

Я карабкался смело на скользкий Парнас,
Наплевав на богов и гнушаясь молитвы,
Всех врагов непременно встречая анфас,
Не клинок, а перо выбирая для битвы.

Только путь прорубая упрямым стихом,
Я мечтал разорвать тяготившие узы
И из храма сбежать в заколоченный дом,
И вернуться к себе, отвернувшись от музы.

Но хранитель мой – бес - не давал мне уйти,
Любопытство и страхи смешав воедино:
Привлекая познанием тайны пути,
И грозя, что отставших снедает рутина.

Я дошел вслед за ним до итога дорог,
Раздарив по ветрам все земные пожитки.
И на голой вершине лежали у ног
Человеческих душ стихотворные слитки.

Вкруг меня возвышалось величие скал
Мною брошенных слов, переполненных светом.
Я смотрел, чуть дыша, и с тех пор осознал,
Что поэтом не стал – я рожден был поэтом.

25-27,10,06