Словно речки рябая гладь,
Вихрем пьяным метель опять
Крутит, вертит, но словно спит,
Со смущеньем могильных плит.
Оседает молчаньем снегов,
Рясой белою снеговиков,
кроет землю пласт за пластом,
Не предскажешь, что ждёт потом...
Искры белые бьют по лицу,
Как пощёчины подлецу,
Прям не знаю, какой каприз
Нам подкинет ледовый бриз.
Но такая картина сродни,
Как на небе пустом огни,
Привыкать не приходится нам
К этим колюще-белым снегам.
Метелица
© Copyright: Николай Филаретов, 2007
Свидетельство о публикации №107021401790
Свидетельство о публикации №107021401790
Рецензии
