Актриса

Актриса.

Храм мой...
Что есть в нем, кроме скрипящих подмосток и пыльных кулис?
Твои глаза, твои признания.
И вот стою я здесь, лучшая из актрис,
Играя в великой пьесе прощения и познания.
Действо длится уже который век.
Лица других героев слились, кружась в ставшем вечным уже хороводе.
Кто из нас вымышлен? Кто человек?
Кто-то стоит на сцене, кто-то по залу бродит.
А ты? Ты? Просто зритель, не режиссер,
Но метишь-то в театральные критики.
Сидишь в своем кресле с видом задумчивым.
О, сколько было безупречно сыгранных ссор?
А ты все кричишь, мол, между нашим братом одни паралитики,
Мол, хорошие отзывы - не наша заслуга,
Мол, ты был всегда таким уступчивым,
Истинным мыслителем, созерцателем, аналитиком чужого досуга.
А я не играю, я проживаю роль свою.
Искренне злюсь, громко хлопая дверью.
Нежно, неистово, страстно люблю.
Но ты, вообразив почему-то себя Станиславским, кричишь: "Не верю!"
А я, будучи обманутой, как Роксана,
А я, будучи Пенелопой, преданно ждущей своего Улиса,
Держу в руке обрывки нитей Ариадновых,
Находя твои реплики по меньшей мере странными,
Вновь ухожу за кулисы оплеванной и освистанной.
Но только тобо, заметь, а не целым зрительным залом.
Я смеюсь, недоуменная, в объятьях Цезаря и Марка Антония.
Почему наивысшая похвала от тебя: "Сегодня опять бездарно сыграно"?
И в просторах моего личного пандемониума
Хочу нащупать хотя бы жалкие клочки истины, я, самая великая из актрис.