Театр за старым ковром
Я не спал всю ночь… прислушивался к каждому звуку, ожидая звонка. Только под утро "пришел" «Ёжик» - большой, добрый и «темный», закрыл мне глаза и я провалился в огромное… глубокое и… не имеющее памяти…
Первым движением руки после пробуждения, было желание немедленно взглянуть на мобильный телефон, лежащий рядом. Но я не сделал этого, я уже знал, что пришло оно, «молчание»…
Мое Отчаяние вспыхнуло и погасло как искорка… а потом все стало на свои места… Все как всегда… Вот она дорога одиночества… и я снова один… и снова одна… так и должно быть… Это неизбежно для меня… так было и будет… будет всегда…
Я привык и… я выживу… Так надо…
Но я не хочу задумываться - кому это надо?
Вместе с раздумьями приходит беспомощность марионетки, которую кто-то сильный, уверенный и жестокий легко взял, подкинул ввысь, потом ловко поймал у самого дна и… небрежно и криво… повесил на гвоздик костюмерной или бросил на дно кукольного сундука… Только это не лакей Карабаса-Барабаса, а сама….владычица «театра жизни» - Судьба.
Зачем? Я не лицедей. Я бесталанный актер… Единственный актер, да еще и своего нереального театра…
Странного театра… где я режиссер, гример, актер и даже зритель… Смешно. Я всю жизнь играю пиесу для себя и после каждой реплики бегу в зал… Зачем? А превратиться в зрителя. Почувствовать… услышать себя! Виден ли я?… Слышен ли я?… Жив ли я?
Но я устал… и во время этого бесконечного бега «маятника» забываю роль. Теряю текст, путаю мысли и бегу… возвращаюсь обратно… поймать… исправить фальшивое… неискреннее…
Но я не успеваю - слова улетают! Рассыпаются как листочки выброшенного сценария. Покидают меня, порхают с Рифмой, знакомятся друг с другом и уносятся прочь.
Особенно когда мысль материализует их… заставляет жить по настоящему - чувствовать боль, любовь или же невыносимую Печаль.
А я, старый фигляр, ловлю их и, зависимости от настроения пьесы или ощущения игры, пытаюсь удержать их и на сцене, и… в зрительном зале. Иногда получается, и тогда - я живу!!! Играю!!! Свою и чужую роль. Чувствую наслаждение рифмы или врачую переживаемую боль от действа других лиц. Но фальшь собственного голоса подгоняет слух, сжимает сердце и заставляет бежать быстрее…. Туда и обратно… туда и обратно. Бежать для того, чтобы остановить «черные» слова, не дать им достигнуть цели. Или поймать-удержать-приласкать «светлые» - рожденные от блеска глаз, музыки пюпитров и пламени софит. Но они тоже «играют» со мной в прятки: исчезают… пропадают… переодеваются в «чужое платье»… ныряют в безвременье. Превращаются в блеклые, размытые тени или в несуразных, нелепых нетопырей.
Они неинтересны для обычных людей - незрителей.
Может быть, и сейчас вот эта тень – это мое «я», скользнувшее из кулис – моя мысль, а «слова» просто ждут ее… виснут в воздухе, не подчиняясь ни придуманным канонам, ни законам физического тела… Просто ждут - позабавиться…. насмеяться до слез… когда я в очередной раз метнусь в зал, или, спотыкаясь, заплетаясь, помчусь на сцену…
Но иногда оно, Слово!!! взвешено-подвешено как бутафорское ружье… которое обязательно выстрелит… Без промаха выстрелит… или просто упадет… сверху… (на плохого игрока, говорят, и пули жалко)
… да… театр мой похож на мусорную свалку…
Все!!! Пора закрывать…. Костюмы износились… выцвели…. Сломались декорации… Даже бутафорская еда съежилась… сморщилась… И…чем это от нее несет? Неужели умудрилась с/тухнуть? Почему бы и нет? Она очень похожа на настоящую, и потому тоже обросла плесенью… заселилась глупыми, суетными червями… Им ведь все равно, ползающим, … папье-маше или корка хлеба. Впрочем, засохшая корка хлеба по цвету напоминает скелет папье-маше и… наоборот…
Рухлядь… кругом рухлядь. Никто не идет… никого нет… Я играю один… от застывших картин отворачиваются даже бес/страстные маски… Всё-все как в Пушкинской сказке - спящее царство-государство… Только исчезло ожидание жизни и чуда, что кто-то придет и спящую "сцену" разбудит.
Я уже никого и ничего не жду. Ни Его, ни жданного, ласкового прикосновения дружеских рук, снимающих дурман…
Я брожу один… Сам. Как лекарь Дуремар. И как он собираю пиявки, подставляя свои руки как приманку. Со стороны, верно, похоже на привидение, сошедшее для развлечения… самого себя…
Но закончилась пиеса.
Последний акт. Я снова убилА свое крошечное «я», а... "он" вновь написал «будущее» и оно исполнилось…
Эй, судьба! Ты не устала,
ты град ударов отпускала
на моей спине?
Сколько раз ты начинала
счет сначала?
Что сказала???
Ах, била мало!!!
Не наотмашь, а в полсилы -
Говоришь – «жалея, била»
Да к тому же хлыст забыла
вдоволь вымочить в ВИНЕ…
Не все удары отпустила…
Иль, промахнувшись, мимо била
По родным... по близким...
милым...
да лучше бы по мне!
Уже неважно - сколько шрамов,
да и бескровна эта рана -
«кровь» вытекла давно
Нет и боли… нет и крика….
Тихо-тихо…. Тихо-тихо
Титры, как в кино.
Пьян суфлер (слепая крыса).
«спит» Очаг.
Темно.
Свидетельство о публикации №107021300658
Оригинал дев
Ревел осмелев
На небе сказочный Лев
Вроде вытянул треф
Тем временем Гриф
Только вытянул три
Черный призрачный штрих
Блефовал до земли
01. 08. 04.
Андрей Российский 24.12.2011 19:59 Заявить о нарушении
Разучилась видимо видеть образ в фантасмагории слов.
Поклон.
С уважением.
Сабо.
Каде 25.12.2011 07:16 Заявить о нарушении