макондо

скрипнет кресло еле еле охнет старый шкаф
тянет чертова неделя тянет за рукав
тянет будто хвост у кошки будто утро в сон
по неведомой дорожке в неизвестный дом

перечитаны все книжки, выпотрошен комп
сшиты новые штанишки с ярким ремешком
для смешного медвежонка из прошедших лет
дошиваю рубашонку а тебя все нет

взивзгнет дверь, смотрю - не ты ли? нет, не ты, не ты...
за окшком дождь из лилий. глупые цветы.
за окошком спит макондо утренний рассвет
по тв кино про бонда больше фильмов нет

знаешь мне б собраться с силой - написать роман
я б такое закрутила - плакала б сама
длинный дkинный нужный нудный про любовь само собой
ну из тех что руки_губы_и_морской_прибой

там бы женщины седея ткали полотно
год от года - вот идея - блекло бы оно
и рожали бы без мужа в том сыром дому
жаль роман теперь не нужен больше никому

на моем столе записка с почерком твоим
над макондо тучи низко. выглядит как дым.
то ли смог, а то ли сырость... пятое число
я сижу латаю дыры в том, что поползло

не собрать не сшить не склеить лопнул поясок
что-то вдруг кольнуло в шею и ушло в висок
и торчит сухой занозой душу теребя
мой макондо мне не нужен. без тебя.