Из раннего...
Что-то стынет на грани вселенной,
Облетает заоблачный пух.
Все уходит, и тот же нетленный,
Остывает божественный дух.
Он тюрьмой называл своё тело,
Часто рвался на стыки веков.
Он не знал в чем же суть сего дела,
В чем же суть жить судьбой дураков.
Погребая под пылью нетленной
Седовласых веков свою жизнь.
И судьба, как могильник небесный -
Все стремиться в синеокую высь…
Что-то стынет...
© Copyright: Уранофф, 2007
Свидетельство о публикации №107021201604
Свидетельство о публикации №107021201604
Рецензии
