Дорога к дому

Для кого-то, это просто просека,
для меня дорога к дому.
Стелет мне ковёр из листьев осень,
режет душу грустью, по живому.

Сколько раз сворачивал на эту тропку,
и ловил себя на мысли-дома,
упираясь взглядом в сопку,
успокаивался, местность мне знакома.

Знал наперечёт ухабы и ложбинки,
и где притаился камень-озорник,
и не раз, “уставший” с вечеринки,
шёл, меж них, вслепую, потому, что головой поник.

В этом закутке, от времени отставшем,
находил для сердца тишину, покой.
Городских сует, мой друг, искавший,
называл, меня, “провинцией”, подтрунивал надо мной.

Городским, по-деревенски,
бытом, будни окружил,
привязался к дому дряхлому,
он здесь местный сторожил.

Минимум удобств, но мне не важно,
нравиться мне жить на "первом этаже",
шествую, я по двору вальяжно,
мне, не прикипеть к "скворечникам" уже.

Вот, только не везёт с четвероногими друзьями,
все уходят в мир иной в расцвете сил,
братскую могилу, в лесу, в яме,
из братьев "меньших" заложил.

Два последних, погибали в драке,
загнанные сворой к тупику.
Не виню, инстинкты от рожденья у собаки,
надобно вонзиться в плоть клыку.

Так и я.
Бегу, бегу.
Просека - мой тупик.
Я здесь живу!

Если будут гнать, ноги сюда сами приведут.
Правильно! Я б хотел, в последний миг,
с "костлявой" в драке, оказаться тут.
В лесу, в яме, "меньшие" - "старшого" брата ждут.