Белые пустоты
На листе бумаги
От чернильной влаги
И от капель пота,
Что с дрожащих рук
Падали так густо,
Наполнялись чувством
От душевных мук.
Пишется сонет –
Нежная рапсодия,
Как пером мелодию
Создает поэт,
Как ножом по коже,
Причиняя боль,
Он словами столь
Душу ранить может.
Его думы могут,
Написав стихи,
Отпустить грехи,
Подобая Богу.
Он нагреет кровь,
Что застыла в жилах,
Но, увы, не в силах
Он вернуть любовь.
Позади оставил
Бесполезность слез.
В своем царстве грез
Свой конец представил:
Вот и смерти бренность,
Жизни его сытой…
Навсегда забытый
Он ушел в безвестность.
Поэту
© Copyright: Александр Шебанов, 2007
Свидетельство о публикации №107021100515
Свидетельство о публикации №107021100515
Рецензии