По бульварной тропе, да востоком в торец

По бульварной тропе, да востоком в торец.
Вижу заводь, лишенную смысла.
Я сегодня без дна, я сегодня творец.
Я луною в закате повисла.
Поцелуй меня, слышь? Да целуй же скорей!
Затяни колесом эти вены.
И пускай за десятками белых дверей
Засмеются больные гиены.
Всем разбитым - лечись! Всем гиенам - в кровать!
Нам с тобой будет лезвие ложем.
А другим, в общем, не зачем это узнать.
Мы не сдохнем! Мы сможем! Мы сможем!
И пускай раскусается дым сигарет.
И пускай заболят твои плечи.
Выйдет тысяча скорых и тучных карет.
Увезут, и полечат, полечат.
Мне в диагноз напишут «боязнь темноты»,
А тебе - «Слишком любит картинки.»
В полужопие глаз надристали коты
Тем, кто бросился в камеру с финкой.
Мы сломаем забор. На больничной стене
Будет гордое «***» красоваться.
Доктора от испуга лежат на спине
И орут: «Ну куда им деваться?
Мы им глотки заткнем, их засадим под суд.
И в СИЗО навещать их не будем!»
…Две смирительных кофты, обнявшись, бегут.
Хорошо огнедышащим людям.