Настёне
Уста поэта так мелонхоличны,
В его глазах весь мир печали.
Тоска любви ему привычна
Ведь все цвета украли.
И мир его под гнетом бездны,
И бурь и тишь по нраву.
Его скорбь в душе прелестной
Место счастью оставляет мало.
Несет свой крест он в гору,
Ему в стихах и слезы сладки.
Но сей наряд лишь в пору
К стихам нунужным, кратким.
Он в небе море скроет
И ночь с бездною сравнит,
Пока его корабль тонет,
Его перо горит.
Он слово с красками смешает
И снова он начнет творить.
Увы, никто не знает,
Отчего же продолжает он любить.
Душой испишет всю бумагу,
Лишь так он заглушает боль.
Ему воздух заменяет влагу,
А кушанье - покой.
Как трудно удержаться
И ведь вокруг полно услады.
Он будет плакать и смеяться,
Пока ему на свете рады.
Но лишь одно покой тревожит,
Огонь, который не угаснет.
Жить без, которого не может,
Всё это - образ милой Насти.
Уста поэта так мелонхоличны...
© Copyright: Г.М.Маэрор, 2007
Свидетельство о публикации №107021103274
Свидетельство о публикации №107021103274
Рецензии