поэтическое самоубийство

во мне нагромождение всего
я захламлён ненужными вещами
всей вашей музыкой и прозой и стихами
пустыми фразами на ветер и в лицо
и вот я весь как есть
а дальше что
бессмысленный и дружеский совет
так не стихи –
рифмованная проза
а жизнь она как в заднице заноза
протёр глаза очнулся –
30 лет
олимпиада новости балет
и плавятся пластмассовые руки
огня не удержать
весь мир умрёт от скуки
читая твой разбавленный сонет
потом ещё один
и много лет
подброшенная падает монета
и встанет на ребро
зачем тебе всё это
когда есть более достойная стезя

чем быть по совместительству поэтом
насилуя крылатого коня

как беспонтово
кружится земля
когда устал и не хватает денег
в конце концов огнём объятый феникс
сгорит необратимо
а пока
весь этот мир качается на грани
я вижу что вам нечего сказать
от скуки вы исходите соплями
зачем же со словами их мешать
зачем писать про чувства неземные
полусуществ придавленных к земле
любой из нас один в своей пустыне
на стадионе
в офисе
в сортире
в элитном клубе
дома и в толпе

когда уже давно мертвы поэты
вы здесь друг друга хвалите за что
к чему все эти музы лиры фебы
и прочее античное дерьмо

раздаривая щедро комплименты
в стремлении выделить друг друга из толпы
вы с упоеньем жрёте экскременты
при всём при том не чьи-нибудь – свои

всё б ничего

но в пошлом мире этом
успевшем безнадёжно постареть
кощунство – называть себя поэтом
поэтом можно только умереть

 

Нет, меня не смущает то что за 700 рублей можно купить местечко
рядом с рекламой абортов…
жалко только что ссылка на личную страницу с текстом «иди за мной»
нарушает законодательство о рекламе.

И еще –
я ненавижу свою работу.
(Только не говорите об этом моему шефу, ладно?)