Сон пятнадцати лет

Был очень трудный день,
Устал я очень сильно,
Мне встать с кровати лень,
Точнее непосильно.
Глаза закрылись у меня,
И стал я неподвижен.
Передо мною уж заря,
И очень коротко пострижен
Монах, сидящиий на земле,
Следящий томно за закатом.
Вдруг повернулся он ко мне
С лицом замысловатым.
«Я полон дум, дитя», -
Сказал он очень тихо.
«Зачем оставила меня
Судьба живым… эх, лихо
Она распорядилась мной,
Не дав мне умереть.
И не оставила со мной
Ту, что заставляла петь
И танцевать, и радоваться жизни
То, что наполнило меня,
Когда родился на отчизне.
Поёт душа моя, я богу говорил,
Дивясь, любуясь ею,
Не зная, что дьявол нам сулил,
И что случится с нею.
Её собою заслонил,
Спасти хотел беднягу…
Насквозь меня пробил
Меч, подаренный мной брату.
Он мне проткнул плечо,
Но ей он сердце поразил.
В ночи блеснуло остриё
Кинжала, и я кровь пустил…
Убил, и вроде защитил…
Но нет, она мертва!
Как я себя бранил,
Уж лучше б умер я!
Она мне слишком дорога,
Простить ошибки не могу.
Теперь ничтожна жизнь моя,
Я в скором времени умру »
И тут монах поднялся,
Испорченную рясу снял.
Назад шаг сделав, разбежался,
И я его из виду потерял.
Куда он делся? Непонятно,
Тут я вперёд чуть-чуть прошёл,
И стало очень мне занятно,
Там ничего я не нашёл.
Но сделав ещё шаг,
Я на обрыве оказался,
И овладел мной страх,
Мол смерть сказала мне: попался!
Но нет, я с края не свалился,
Присел я вниз смотря.
Монах внизу лежал, разбился,
Лежал, куда-то вдаль смотря…