Бредовые посиделки

Не знаю, отчего так быстро, так внезапно
 обесцвечиваются предрассудки,
Тают принципы – свобода и беда, тень туманов,
Приклеенное к небу сердце, забытое на сутки,
Чернеющая сталь и тихая вода,
усталый стук термометра,
Она вчера, она одна, одна, одна,
Хотелось бы дождаться, стоит ли?
Я буду там, где, может быть, поймут,
А, может, позовут заплесневелые облака,
Гляжу в себя, ресницы жмут,
Они летят, не вверх пока,
Зато я знаю, это звон листов,
Исписанных мной в гонке за цифрой 100,
Но эта цифра здесь не творческий засов,
Лишь завершение этапа, кольнувшее лицо.
Но будет брошено комком в пятно,
В кровавый оттиск дней моих
Всё то, что вовсе не должно, и всё,
Что мной написано, случайный стих
Без средств, без тропов, без размера,
Случайных слов картинный штрих,
Гори огнём, вся стихотворная система,
Я вновь поймала творческий свой миг…
Задушенная тьма – моя сестра чужая,
Закат луны, темнеет воздух, что ж,
Но верю я, горю свечою, таю,
Я верю, что мой бред на стих похож.
А вообще, все эти символы – чужие песни,
Перепевает чей-то голос мне их постепенно,
Но что? Без них в удушье тесном
Буду, а так хоть что-то моё будет нетленно,
Боль наизнанку, прошитая рана души,
Таблетки жизни, смысла жизни половина.
Только по-другому я теперь смотрю
На свои истоки с ужасной сотой высоты,
Я их бракую нынче, но люблю
Их очень за несовершенство пустоты…
07.10.2002