икона

**********************************************
Бессонница напала на меня,
Тягучая, сухая и постылая,
Грудная, головная и глазная боль.
Лежу, смотрю, то в потолок,
то в стену.
Вдруг краем глаза выхватил икону.
Она здесь до меня жила.

Ей много лет, она стара.
Семейною реликвией она была,
Пока ее наследница была жива.
Кто знает скольких бед,
Она свидетелем была.
И сколько просьб, к Всевышнему,
вняла.
Аж, почернела, потускнела и облезла,
тут и там.
Но, сколько помнит рук,
Благословлявших ею на женитьбу,
Моих прапращуров,
Всех бабушек и мам.
И сколько раз места,
В жилищах новых обживала.
И сколько раз, кто знает,
В дни “красной смуты”,
От сжиганья, поруганья,
выживала,
и сколько раз,
об участи своей гадала,
но неизменно одного,
уверен я, желала.
Чтоб для людей бесценною она не стала.
Чтобы не стала безделушкой,
Настенной утварью, картинкой иль игрушкой!

Но, что поделаешь?
Аж, с детства нам твердили,
Что бога нет,
А всякой утварью церковной,
Лишь людей с ума сводили.

Прости!
Смотрю я на тебя, и нету слов,
В моем колодце речи,
Которые тебе понятны.
Съимпровизирую,
но вряд ли внятно.
Да и зачем?
Ведь не крещенный даже я
Прости!
Ты сможешь,
Старая и мудрая.
Прости меня.


 


.