Истории Сожжёного Города. Часть четвёртая - Тореадор, Таверна

Красная ткань, флагом в руке, такого же цвета огни,
Человек и бык – на жарком песке одни.
Хочешь узреть, смелей проходи.
Как сходятся со смертью они.
Даже в самые жаркие дни,
Здесь - проходят бои.

Но как же душа?
Прожжённая кровью дотла,
Заливает её, от убийств смола.
Кем ты стал, посмотри-ка на себя,
Тореадор? Нет. Ты, падшая звезда,
Вот истинна твоя! Облик, истинная гниль тебя.


Однажды, сделав в пропасть шаг,
Падёшь ты на колени, окровавленный судьбой.
И бык, мишень твоя, не враг –
Истязать будет тело, труп, не шевелящийся твой.

История тореадора,
В таверне, здесь - известна всем.
Для всех – это умора,
Ведь было это, лет так семь

Тому назад.
Да кто ж считает время?
Ведь здесь в таверне «Сэма»,
Не поднимая зад,

Лишь только пьют,
За счёт последних денег,
Ещё нальют,
Вот так и ускользнёт всё время,

Из-под руки судьбы
И с ней борьбы,
И неба синевы,
До окончания беды…