Ванечкино

(одним файлом)


"Полу подвал (в редкие минуты ремиссии...)"


*сумеречный позор…*

…весь мир бардак… сегодня, как ни пОшло,
его картина в целом сходится в одном:
борьба Добра со Злом осталась в прошлом,
в спор превратившись между Грязью и Говном…


"Сумеречные состояния"


*грин винта'р*

разорвалась в сердце осень
лампою перегоревшей,
и темно,
и дождь в окно,
и висит как знак вопроса
в небе след птиц улетевших,
и карась ушёл на дно...

пугу-пугу... птицы к югу,
а на смену только тучи...
на столе
часов браслет...
стрелки движутся по кругу,
приближая холод сучий,
и куётся льда колье...


*кара куртова*

"...я продам твои письма..."
--------------------------------------------

закрутилась черной-пречерной вдовой,
долго думала... как бы ужалить больней?
а потом... а потом перешла на вой
и стреляла в упор, чтобы поточней.
...
и лабала навскидку, на ход ноги.
и пускала под двери угарный газ...
...
Боже, Господи, помоги
своей самой пластмассовой из пластмасс...
...
Там... Господь, а я на земле
вижу: плавали... жжёт мозги
тема: самка каракурта круче змей,

не води дружбы с ней - и она не предаст...
но скажу: лучше письма Его сожги,
Он за это тебе ещё денег даст...


"Репортаж с подводной лодки"


*то, что до того как ...*

как бы пара фраз... (на "Не те отношения" К.Н.)

- ты знаешь,уверенно знаешь, почти как герда,
что леденеет сердце, когда остывает любви огонь...
две половинки: "после" и "до", как ноги зиновия гердта,
разнятся значительно... так угадай, какая длиннее другой?...

- что же гадать? я ответ этот с водораздела знаю,
когда отношения стали не теми, а сон плохим:
...
короче та, на которую с болью я наступаю...
и ты наступаешь, пытаясь спрятаться за свои стихи...


*смирно, суки!...*

моя звезда! лечу
в твой космос, не боясь
ни безвоздушности, ни таинств чернодырных...

там к мириадам чувств
не липнет грязь,
а помыслы свободны и обширны...

старушка, улыбайся, я хочу
вокруг тебя собрать, крича "р-равняйсь!...",
парад планет. "стоять по стойке "смирно!" -

и, двигаясь к тебе, им бросить на ходу:
"вот так, убогие, р-равненье на звезду..."


*брыкин бор*

для кого-то травы, просящиеся под косу,
непонятны как люди идущие сами под ножик...
а я вчера у костра ночевал в лесу,
и вплеталась трава лесная в волос моих ёжик...

не по злому умыслу, не с того, что сошла с ума.
просто так. попросилась, легла и вплелась сама…

разноцветие поймы, луга, терпкая полынь…
мяло пламя дрова как телёнок у мамки вымя…
и туман над рекой всё болезный куда-то плыл,
и пинал, и лягал я его ногами всю ночь босыми…

а еще рассыпАла ночь из-под млечных созвездий-сук
мне щенку паутинкою лёгкою молоко-росу ............

я вчера напрочь позабыл жёсткий города драйв,
сам себе был акын, сам себе хормейстер,
и, бутылку в небо моё телескопом задрав,
пиво пил, и дурнинушкой пел казачьи песни.

не по пьяни, мон шер, не с того, что с ума сошёл.
просто так. просто так… просто было мне хорошо…


*дары Ананке*

«…я, зараза, на море не был…»
(из неизвестных песен группы «Понедельник»)

ну, вот и всё… и хорошей погоде кирдык.
лето кончается в тризне последних молний.
лето уходит, как в воздух табачный дым.
мы не кончаемся, чтоб зимовать и помнить.

помнить слезинки любимых, припухлость щёк,
солнце в глазах, с млечным трактом небесный купол,
нежность прибоя, жар этих губ и ещё…
что-то ещё в этом летнем театре кукол?

пыльную пыль… и зеленую зелень травы,
запах окрошки, и борщик a la гаспаччо.
и перекаты на пляже людской молвы:
«вот эта краля… а с ней видишь, парень… мачо…»

вроде бы всё… до свидания, Геленджик!
быстро сойдет загар с южно-русским прононсом…
съежился лист, осень точит свои ножи
мы не уходим. мы до весны остаемся.

мы остаемся под небом озоновых дыр
ждать листопадов, дождей и конечно снега
лето уходит и заметает следы,
переставляя на лыжи свою телегу…


*не хватает холодов...*

...
не хватает холодов
льдов
чтоб замерзли до весны
сны
чтобы слышать наяву
звук
чтобы видеть не во сне
свет
и чуть-чуть не достаёт
ё-п-т
для того чтоб легче жить
лжи
слишком много правды - шок
жжёт
не хватает холодов
льдов
...

*не опять, а снова...*

каждый год в сентябре, как всегда, но "снова"
(ну не люблю я слово "опять", есть слабость...)
осень брала меня теплым в альковы
дней своих мутных "а ля канабис".

и я растворялся без марИхуаны
в холодных дождях её, словно мыло,
и "о, мани падни хум" ныл,
и, в слёзы макая лимон, пил текилу...

так было... так было, но в этом году
я устал от лета, как никогда,
и без "допинга" очень спокойно жду
необходимые мне холода...

не читаю мантр, не ищу забвенья
и спокойно переношу стрессы без закуски...
и писать стихи снова есть настроенье,
потому что, наверно, я слишком русский...


*черный сентябрь*
(за невинно убиенных...)

ведал ли,
..........видел ли
...................Иисус Христос,
как сильно мы на него не похожи?…
мне вчера незнакомый прохожий
голосом тусклым задал вопрос:

«раньше мы детям погибших безвинно
знали бы, чем помогать, взяв на кошт…
чем же теперь нам родителям сына
или дочурки погибшей помочь?»

…………………………………....дрожь
пробирает и плохо сплю,
вместе со всеми скорблю.
……………..сердце как ухнуло вниз,
так до сих пор и лежит на дне...

я уже до корней свои зубы изгрыз,
я уже свои пальцы до крови и вдрызг
истерзал черной кодой на черной струне…

чёрным небом укрывшись при чёрной луне,
я запекшимся нервом звенел в тишине:

«вон она, сволочь… луна… в окне…»

…да что это, что это я? чёрт бы с ней,
с этой давно равнодушной луной...
посмотри: над моей родною страной
лишь одна большая ч ё р н а я тень –
мы скорбим - я скорблю... и кажется мне:

"…Бога нет... Бога нет... Бога нет... Бога нет…"

Он, наверное, умер
………………………...в тот ч ё р н ы й день...
-------------------------------------------------
p.s.
ты прости меня, отче, что я так лют…
поношу Самого – молод, глуп, горяч…
я грехи свои у Него отмолю,
когда стихнет
…….хотя бы немного плач…


*back in DRA...*
(...джанг дар зийод-ам хамиша аст..._

до сих пор во сне и наяву
глотку сушат "боевые" - спирт...
до сих пор по памяти живу,
на зубах песок пустынь скрипит...

мне б туда вернуться на денёк,
повидать живыми всех друзей...
не подумай, я - не мотылёк,
не к огню стремлюсь. скорей в музей...

я бы им рассказал, а лучше б спел,
как красив и бел наш русский снег,
только вот признаться б не посмел,
что живу совсем в другой стране...

я б им спел, что вот без них, мол, скис...
а они б сказали: «не тужи…»
а они б сказали: «парво нист,
ты же боевой у нас мужик.

ты же боевой у нас, не дрейфь,
лишь почаще на хер посылай
тех, кто хочет без проблем скорей
на чужих плечах заехать в рай…»

мне б их повидать всех молодых,
не проросших в землю сон-травой…
просыпаюсь... память бьёт под дых...
извините, братцы, что живой...


*эссе-гляссе (неадекватное...)*

I

вот и закончился щучий жор,
холод прозрачность воды зажёг...
неадекватно в душе мажор –
в подпол сбежали крысы...
всё рассосалось, и в горле ком
лёгким растаял как сон дымком.
в стойло вернулся крылатый конь,
в тему – каминов смысл...

минус сентябрь... и октябрь в уме...
листьев в саду догорает медь...
если б на время сердце суметь
остановить – я б «дуба
дал», чтоб весною выйти из сна...
но не могу. далеко весна,
значит - к огню, коли не по нам
анабиоза шуба...

и для разминки вернемся к дням
летним, когда нам не до коня
было, и муза сплыла линять,
да забурилась в тину,
а мы по-русски списали дни
в отпуск, на дачи, в дорог огни,
где на конце, как всегда, пикник
полный еды и сплина...

II

в жаркий полуденный лета зной
тема – нырнуть и залечь на дно...
плавится тело от мысли одной:
кто бы сходил за пивом?
ну и какая тут к черту любовь,
если безоблачно над трубой,
если пассивностью «голубой»
дышит душа лениво?..

нет, это брат, так сказать, шалишь –
летом от страсти не сносит крыш,
летом любовь благодать и тишь,
да ожиданье ветра...
надо быть выше тибетских лам,
чтобы искать от тепла тепла
под солнцем в сто миллионов ламп...
только зачем нам это?

холод не тётка, дождь не слеза,
в холоде легче кричать «банзай!»,
и возвращаться в каминный зал
из суматохи века...
и забывая тоску и мглу,
чувствовать – тянется лёд к теплу,
а человек, словно джентльмен в клуб,
тянется к человеку...

люди азартней в любви зимой,
ближе к домам и к путям домой...
в холоде даже глухонемой
заговорит стихами...
слово за словом, искра к искре...
видишь, танцует огонь в костре?
в холоде чувствуется острей
теплой души дыханье...

но самый цимес и не в зиме,
а в промежутке меж ней и меж
потным сезоном пустых химер,
пляжей и сенокоса.
в нём с окончанием гроз и рос
творческий вновь к нам приходит рост,
это – «в варяги из греков» мост,
и он зовётся осень...

знаю, кому-то осень предлог
место искать для зимних берлог,
но если любишь глинтвейн и грог
по холодку резонно,
лучше не сыщешь, как ни ищи,
места для этого, чем у печи.
да и с лица чтоб свести прыщи
лучшего нет сезона...

осенью наши сердца нежней
к детям, любимым, мужьям, жене...
и не понять кто кому нужней –
просто есть сила тяги.
пламя гудит, вьется дым из труб,
вслед за собой унося хандру
в небо, а наши руки к перу
тянутся и к бумаге...

III

падает с неба первый снежок,
неадекватно в душе мажор...
строчка за строчкой, к стежку стежок,
кружево выплетает
чья-то душа из потока слов...
и притяженью земли назло
в противовес вьючности ослов
эта душа летает...

на виражах, в череде глиссад
ловит муссон или ловит пассат,
а за окном снова зимний сад,
прет-а-порте снежинок...
сердце поэта как царь зверей
снова уходит в глубокий рейд,
в мир, о котором зануда Фрейд
письменно доложил нам...

матушка-осень неси его
выше дождей и памирских гор,
дальше архангельских берегов,
но возвращай обратно,
в царство любви и дорог плохих,
чтобы он в этой стране глухих
людям писал и читал стихи
добрые неадекватно...


*по пеленгу китобоя*

***
из лета... по памяти... как ишаку морковка:
"секреты" стеклянные... божья (моя!) коровка...

......"ты лети-лети на небо...
.......принеси нам хлеба...

но осень сбивает ритм и водит по кругу,
лишь двадцать пятым кадром весна сквозь *тайда* картинки...
нет божьей коровки... лишь паучок к далёкому югу
летит над осенним костром на своей паутинке...

***
"... но время мчится дальше..." в путь неблизкий...
"раскачивая Вечности ладью..."
и я в угоду: "здравствуй, сан-франциско..."
кричу парижу: "милый мой... адью!"...
(а в патагонии муфлонов бродит стадо...
там хорошо... но мне туда не надо...)

урок французского, снимается кино
с испанской ноткой сюра бунюэлем...
а у меня... а здесь... а за окном...
зонты не шербургские... да и не в апреле...
но есть своя неофранцуженная прелесть
в недораздетости природы перед сном...

***
"я как "мэссер" подбитый тяну над фронтом,
зная точно - пропущена точка возврата...
мои *шАсси* как-будто наполнены ватой,
и *приборы* шалят, путая горизонты...

состояние риз, и движок чихает...
подо мной и во мне, как одним костром,
полыхает арена боёв... полыхает...
но не летчик я... это похмельный синдром...

мне б китом в антарктиду поплыть усталым,
прихватив с собой пару-тройку китих...
но увы... понедельник... солнышко встало,
и придется опять на работу идти..."

***
сидя в своем диванном раю,
практически гениально, слегка, лапидарно
из параллельных линий-дорог стихи крою
о перекрёстках несбывшихся перпендикулярных...

любит-не любит, как быть иль не быть,
было когда-то вопросом почти насущным...
теперь каждый выход - подвиг, и давит быт,
и надо быть любящим, чутким и в меру пьющим...

а в междувременной дыре-норе,
на межпространственном этаже
ходит, живёт она, ангелами любима...
я целую её в районе линии уреза каре
и ниже… чуть ниже… чуть ниже же...
и просыпаюсь бездарно - мимо...

***
свежевыжатым соком плодов апельсина
я, как *маша трегубова*, перекормлен сильно...
хорошо, что стихи - не худшее из насилий...
и я ищу золотник, пропуская
сквозь глаз сетчатку и мозг бурду...
а потом возвращаюсь, где б меня не носило,
к старым приискам, где центробежной силой
самородки земля в россыпи толкает,
и хранит... не для дураков и дур.

здравствуй, девочка-речка, а н а с т а с и я...

***
а мне б под камень... где ж найти ту глыбу?
а мне б на дно, мне б в бездну марианны...
а мне б немым стать словно рыба-... просто рыба...
(так надоели мне старухи и корыта, ну!)

а я лежу... и пью текилу, лежа в ванной...

и петь нет сил... лишь вою на луну...

***
...даже гланды здесь режут, и те, автогеном,
и при этом, что характерно, всегда ректально...
да и кровь через жопу течет по венам -
это мистика, если хотите тайна...

слава Богу, мы не какие-то янки,
у которых от перманентных улыбок
на щеках гладковыбритых ямки... ямки...

мы играем с тобой в сумасшедших рыбок...

в нас нормальных давно и никто не верит,
а мы видим, что некого убеждать:
всё у нас через жопу, нам море - берег,
наше дело не плыть, а лежать и ждать...
...
и лежим мы китами в тесном кругу,
умирая не в море... на берегу...

***
не провожай.
дай мне побыть во сне.
дай мне пройти сквозь зиму по-английски.
пиши в берлогу мне любовные записки,
когда поля покровом белым заснежат...

не провожай...
до встречи по весне...


*mon amour impossible...*

моя любовь – она такая невозможная:
то внутримышечный коллапс, то боль подкожная,
то пероральная она, то внутривенная,
но настоящая... но о@уенная...
она летает с рыбаками и рыбачками,
снимает стрессы светлым пивом и шпикачками,
сплетает сети шоколадно-сигаретные,
жнёт дни абстрактные, шьёт сны конкретные...

моя любовь, как макраме дорог и трафиков –
не переехать-перейти, не крикнуть: «на фиг мне…»
она мне стала инсулиновой инъекцией,
и никуда от этого уже не деться…
её не вижу и не слышу – умирание,
и остаётся удивляться, как жил ранее?
но стоит мне её поймать – она как бабочка
пыльцой осыпется… отбросит тапочки…

моя любовь – она такая… нэвмерущая:
то правдой бьющая, то перманентно врущая…
то бытом битая, то в небо воспарившая,
но так живущая… но не остывшая…
она летает белым лебедем, не курицей…
она не любит Голливуд, но чтит Кустурицу,
она БГ предпочитает Юре Визбору,
и приходить ко мне сама, а не по вызову….
…
она такая


"Жертва деривации"


*круть-верть…*
(неадекватно субпассионарно for ЛЛ ...)

иногда дико хочется хоть на секунду побыть дебилом,
и, глядя на женского тела изгибы, слюну пускать...
и… к черту слова... выпить какой-нибудь крымский мускат
под сочную мякоть клубнички и дрянное кинцо про «…билла» (?)...
какая разница, чем горло и мозг полоскать?
и жить как растение, распускаясь цветком на солнце,
а к ночи прятаться, словно в кокон, в пурпурный бутон,
чтобы груз одиночества, этот километровый, тупой питон,
не раздавил своим жирным телом тонкие-тонкие волоконца
простых желаний, сплетенных в один нейрон…

а вместо этого целыми днями с холодным лицом арийца
глобально мыслю, цедя гигабайты через сетчатку глаз,
и трачу нервы, теряя желанья по миллиону в рабочий час,
чтоб вечером выпасть в осадок под блюз и туборг-убийцу,
и глазом копченым «ментам» подмигнуть пару раз…


*2010-й (сон от веры)*

"То, что мы показали тебе, нескоро будет в полном
своем развитии, какое видела теперь ты….»

«Donc, vivons,
Ca bien vite ira,
Ca viendra,
Nous tous le verrons"*.

просыпаюсь…
……………….сосед за стеной теребит рубоба струну,
на часах три часа, он бубнит рубаи, сволочь, мать его.
каждый раз в рамадан мне мерещится, что страну
перепутал я… и встаю по утру, недоспав и ругаясь матерно…

но потом совершив как обычно с детьми утренний намаз,
я иду на работу, хоть в пятницу это и зло,
а на улицах стражи ислама… но я достаточно черномаз,
чтобы не быть задержанным. и в этом мне повезло…

лица встречных женщин кажутся сплошной паранджой,
каждый третий мужик в тюбетейке, на каждом втором папаха…
редкий русый русак в толпе как бледнолицый Джо,
случайно забредший на территорию индейцев навахо…

на охотном ряду суета – подъезжают члены лойя джирги,
и у каждого с гор для закуски вечерней свежий баран…
вот и я свинину не ем давно как настоящий джигит,
моё имя – джихан, я горжусь страною и чту коран…

на кремлевской стене голова – ответил за качество солодов.
муэдзин заливается сУрой под куполом церкви вчерашней.
и сияет мне полумесяц из самого чистого золота
с самой главной башни страны - с кремлевской башни…

…

просыпаюсь…
……………….привычно орут во дворе сигналки авто.
на часах три часа… телевизор мерцает, устав навсегда от вовы…
что-то снилось не то… только вот не припомню что…
видно пиво на водку с цибулей и салом легло хреново…

* Итак, живем,
Оно скоро придет,
Оно придет,
Мы его увидим (франц.)


*письмо другу Мишелю с Канатчиковой дачи*
(любви все возрасты покорны или двадцать лет спустя)


***
«mon sier, какая песня пелась
лет двадцать этому назад…
теперь – наскучило, приелось,
и мимо глаз глядят глаза…
а было, Бог мой, было время,
когда от взгляда одного
либидо гулко било в темя
и в пах, как по мячу ногой…

теперь всё чаще – хайбл виски
и засыпанье под камин,
и сны, где топлесс одалиски
нам холки греют, mon ami…»
…

***
«но иногда на межсезонье
вдруг бес толкнёт нас под ребро,
и мы в водоворот бессониц
уходим, ставя на «зеро»
уют и старые привычки.
сжигаем жир и жжём мосты,
из пыльной извлекая «нычки»
мольберт и чистые холсты…

и кисти мнём, разводим краски
и начинаем рисовать…
…
кто разучился верить в сказки –
тот не поймет. …и наплевать…»
…

***
«мы вновь бодры, юны, мятежны
мы ждем, что крылья отрастут
и на любви потоках нежных
нас от докуки унесут
на пляжи солнечных Багам…
…
у нас игрушки дорогие,
мы сбросим годы и рога…»
…
(за тем, чтоб отрастить другие?
он крыльев захотел, ага?)…
…
«нет-нет, да что я, право слово!
pardones, дружище, сорвалось –
рога менять на пАнты новых
стремится честно только лось…
а мы с тобой – другое дело,
мы не о «браке» речь ведём,
мы о любви…»

…………………..(да. это смело.
неужто о любви втроём?)
…
«ты тоже слышал, друг? как будто
меж нами третий голос был?
какая мерзость! вот ведь блуд то:
«один мустанг на двух кобыл…»
…

***
«мы отвлеклись, mein Herz, о чем я?
ах да, о позднем всплеске чувств…
о том, как хороши девчонки,
как сладки, словно «чупа-чупс»
их губы – вишни и черешни,
что чем спелее, тем сочней,
а запах женщины, конечно –
вина крепленого хмельней.
и блеск очей сигналит нам
о том, как сердце бьет, и грешных,
и дерзких помыслов полна
душа… и возраст не помеха,
когда есть чертик в голове,
а клоун излучает свет,
пусть даже цирк его уехал…»

«я так скажу тебе: «амиго,
всё это - полная херня!»*

*P.S. «прости. держу в кармане фигу.
…….супруга смотрит на меня…»

P.P.S. «май диа’ фрэнд, любить - ит’с плежа’!
……....пусть мы в аду одной ногой -
………мы МОЖЕМ так, что ого-го!
………одна беда – хотим всё реже…
………за сим - жму руку. если что-то
………не так – сурово не взыщи…
………пока. идет с обходом доктор.
………пойдешь по бабам – сообщи.»


"На излёте"


*звонил мне брат*
...
мне брат звонил из внутреннего ада…
не встретив там достойного врага
он приуныл… а было ему надо
хоть черту лысому, но обломать рога.

мне брат звонил вчера из зазеркалья.
был сильно пьян, кричал не по уму
и трубку грыз: «…ты мне не брат, каналья!...»

а я не пастырь брату моему…

брат мне звонил, но не со мной общался -
зеленый змей попутал явь и сны,
и быть собою не оставил шанса -
брат был на темной стороне луны…

не Каин он, не гад, не хуже гада,
и должен быть по старшинству прощен…

звонил мне брат из внутреннего ада,

а я – не Авель – не подставил щёк…
...


*с р е д н е р у с с к о с т ь*

рвло меня ветрми в клочья,
в хлынь, в никуда, да куда попало...
всё на края, на границы толкало,
мышью летучей, летящей ночью.

компас сбивал Себастьян… Негоро,
Жак Паганель уводил в пампасы:
то мне сулил злой зюйд-ост лампасы,
то звал норд-вест залпами авроры...

поколесило... потерло парус...
- глянь, до краёв направлений сколько!
…
да засветила на курсе старость...
- что мне края? турпоход - и только...

и я, покинув чужую пристань,
в центр вышел, между проливов узких.
здесь, в центре, выткана для туриста
новых ветров роза мне среднерусских …

штопая парус под белым снегом,
новых дорог жду за новым годом.
вот только жить буду здесь, побегал…
и возвращаться сюда с походов…


*desember songs*

I.
виночерпий вино кроит,
разливая, как бы по венам,
одиночество... на троих...
меньше пены, брат! меньше пены...
3,14 коло бамбино - "свит чайлд ин тайм"...
"темный пурпур" не "пэйнт ит блэк", и я не то чтоб грущу.
мой кислый фэйс - это всего лишь к текиле лайм,
это всего лишь щепотка соли, что я по волнам пущу...
…
"по волнам моей па-мя-ти...."

II.
как же принять нам Сущее,
если само Оно
тварями кровососущими
вне холодов полно?
тонкая наша кожица
в дырках от теплых дней.
только зимой и можется...
хочется, блин, только в ней...

III.
знаешь... любит зима поплакать,
вот вчера еще падал снег,
а сегодня - дожди и слякоть,
и намека на холод нет...
не бессменно зима фригидна,
перманентно не против нег...
потому-то вдвойне обидно,
что так подло растаял снег...

IV.
я больше не боюсь ни комы сердца,
ни тьмы речей, ни коллапса души.
я - птица-тишина, во мне ни герца,
ни децибела звука... не спеши
со мной проститься: ярко-голубою
стихией, где и помыслы легки,
не улетаю я - летаю над тобою.
парю на расстоянии руки...


"Буксы в огне"


*мне скучно, Бес...*

что-то мне, брат, «скушно»…
в возне мышиной
тускнеют звёзды…
а ведь были мы непослушны,
рвались к вершинам,
пока не поздно…

заходили тихо.
просили мало.
уходили быстро.
успевали пыхнуть,
водки испить под сало,
да сделать выстрел.

летели как птицы
к любимым ночью -
возвращались к утр,
проскочив лисицей
посты все и кочки,
жались к костру…

теребили струны,
под белым снегом
плакали песни.
озорным и юным
глушили смехом
дурные вести…

что-то мне, брат, душно…
поедем к яру
с мечтой о лете?
там заждались подружки,
там заждались гитары,
да вольный ветер…


*ц у н а м и*

смещается центр души
от церкви к Богу, к себе
любимому, что еще жив
наперекор судьбе…
наш лозунг – живи сейчас,
но будь каждый миг готов:
дышать под водой – это раз;
и два – к поиску островов…

смещается центр любви
от эрогенных зон
к кредиткам и карте вин,
и в принципе не резон
в преддверии черных лун
сердцем слепого Пью
амуров ловить стрелу
и заводить семью…

смещается центр земной,
любить больше незачем…
найдется ли новый Ной,
чтобы собрать в ковчег
остатки народных масс
нА поле волн игры?
…
любовь не спасает нас
от сдвигов земной коры…


*т о т е м ы*

тотемы наши - кресты да погост...
каждый из нас в этом мире лишь гость.
голым рождаешься - голым уйдешь.
всё остальное - пыль и п....жь.

нЕ жили в злате, так что ж начинать,
если ab ovo не гнётся спина,
если не найден бессмертья пароль,
если всего-то что есть - небеса
над головою, и стрелка в часах
время отмерит, итожа на ноль...

хочешь любить? так люби, пока жив
я, и держи меня крепче, держи...
мы лишь живём сообща, mon amour,
а умираем по-одному...


*д а о*

братьям
(16-летию вывода советских войск из Афганистана)


не умолкай, как горы и пустыни
молчат о том, что братья полегли
за чей-то бред и словеса пустые
в чужом краю, на краешке земли…

ведь кто будет писать, если не ты?..
ну, кто расскажет, кто споёт, нашепчет...
кто вырастит из криков наболевших
слова-кристаллы и слова-цветы?

ты прав - колокола не муэдзины...
не минареты - храмы, купола...
ты братьям постели
………………в раздолье русском зимы
и водку с хлебом - урожай озимых -
как прежде раздели напополам...

на корку капни чистую слезу
и помяни их воинские души,
любившие одну шестую суши
за детство светлое и пионерский зуд…

а после разорви морозный воздух
струной серебряной и словом золотым…
кто братьям скажет, что не гаснут звёзды?
кто братьям допоёт, если не ты…


*между прошлым и будущим*

я - часовой на вахте жизни...
песчинка малая часов
от дня рожденья до тризны
струится...
……………………жизнь моя - песок,
всё убегающий сквозь пальцы
и разветвления корней...
но в ней душа,
…………………….хрупка как бальса,
земных мне не считает дней...

я не за пазухой у Бога
живу без страха обрести
покой у млечного порога
и звёздочку зажать в горсти,
одну из мириады звёзд,
что мне живому недотрога
ночная освещает пост
здесь...
……………………где меня пока так много...


*сопелка спящего ведмедя*

в укрытом на зиму ульишке:
«всё спит? засоня… ох-хо-хо…
сластёна… мёду ест помногу…
а после спит, как танк глухой…» -
жужжали строго
пчёлы мишке
над щекой…

«помилуйте, ей Богу,
пчёлки-болтунишки!
я не такой!
(мне врать на кой?)
я здесь… за лесом, за рекой
метелью занесло берлогу,
и лень из дома вынуть ногу...
но я всё слышу (от жужжат!)
сквозь вой снежинок и снежат...
и улыбаюсь вам.. во сне...»

чмок-чмок...
......а дело-то к весне...


*рио-рита*

у снега еще накрахмаленный хруст,
сугробы и те, будто свежепобриты,
но в небе московском испанскую грусть
уже пробивает дон март рио-ритой…

в движеньях мужчин появляется ритм,
сосульки под солнцем исходят на сопли...
справляются женские дни и пурим,
и в дамских походках есть па пасадобля…


*медведь и ласточка*

освободившись от тяжести тела
ласточкой кроха к весне летела
ласточкой, пчёлкой к цветам на поле
из зимней неволи в летнюю волю

из небытия ночи длинной к солнцу
летела, чтоб стукнуть в моё оконце
клювиком, крылышком: спишь, родимый?
так и пройдет твоё счастье мимо

экий ты, братец, засоня, право...
слышишь сквозь снег прорастают травы?
ну-ка проснись, увалень лесной,
и полетели... со мной...


*легче и проще*

легче бы… проще бы… проще…
пить эту жизнь как сок с похмелья,
коль неизвестно, где марш похоронный….
коль бытиё – сплошное веселье…
только душа отчего-то ропщет,
только оголены нейроны…
легче бы… проще бы… проще…

нервные окончания –
ветки деревьев в мороз, в апреле…
а за улыбкой – отчаяние
с жаждою по капели…

проще бы… легче бы… легче…
сердце своё поднять на крыльях
в небо, где ангелы не умирают…
а наяву придорожной пылью
остаться, недовоскресшим,
здесь - в ожидании рая -
проще бы… легче бы… легче…


*бедный Йорик*

шёл человек по улице,
шёл, никого не трогал…
где ж ему знать, убогому,
было, что небо хмурится
здесь неспроста? там, свыше,
только закончились прения
на тему его копчения
этого неба… слышишь?
вот проходного дворика
эхо шаги доносит –
то наркоман раскосый
движется к бедному Йорику…


*анатомический сад камней*

"Время -- разбрасывать камни, и время -- собирать камни..."
(книга Екклесиаста)

"План на завтра.
встать в четыре утра,
наблюдать зарю,
скакать на коне,
не говорить чепухи,
дать Степану пятиалтынный.

Итоги за день:встал пополудни,
полчаса давил прыщи,
потом нес какую-то околесицу, в результате чего:
дал Степану в морду."
(избранное из А.Покровского)

теперь берём это тёплыми руками... и в анатомичку... скальпель. зажим. спирт. ещё спирт. огурчик...
(препарация прозы)


***
каждый день мечтаю встать в пять утра,
сделать зарядку, понаблюдать в живую зарю…
не пить, не курить, сбросить за день живого веса тысячу грамм,
и не сидеть в Интернете до прилипания к креслу брюк…
разобрать на столе бумаги (очень давно пора!),
закончить отчет за 1 квартал к маю, а не к ноябрю…
работать… работать… чтобы работу на дом не брать…
и по пути домой червонец бомжу подать – бери, урюк!...

вместо этого… встаю пополудни и сразу в экран
компьютера вставляю жерла немытых глаз и курю… курю…
запивая всё это раствором продукта из жарких далёких стран,
ощущая в несвежем дыханьи неперегоревший вчерашний брют…
в обед, выпив пива, бросаю к черту пробы пера,
захожу на часок на работу (как бы семь вёрст не крюк!)
и там уже, выкушав водочки до возжелания баб и драк,
по пути домой даю в морду бомжу… и полночи себя корю…


"Песни замкнутого пространства"


*Kazyol. Парадное.*

она педантична и вся состоит
из одних положительных только качеств.
у неё всё рассчитано вплоть до чудачеств,
завидует хватке её уолл-стрит…
а, кроме того, несмотря на гастрит,
она так метко острит…

она ездит на белом как сахар «порше»,
держит диету монашенек-кармелиток,
позволяя себе раз в неделю улиток
дюжину под бокал «монтраше»…
а на самой белой из белых шей -
от "тиффани" цепь, ма шер…

она практикует тантрический секс,
стрип-бару предпочитая фитнесс,
светлому «гёссеру» - тёмный «гиннес»,
а коже бумажника – его живой вес…
но когда она бросит: «привет тебе, кекс!»
не думай, что это – «йес!»

она так хороша, брат, куда ни плюнь:
фигура, ноги… как ест! как ходит!
аксессуары… всё-всё - по последней моде…
но я, слышишь?... сам болтовни не терплю!
я знаю даже тогда, когда крепко сплю:

я… её... не люблю…


*р у с с к и й*

жизнь – как подрыв
на мине, на бомбе…
каждый день умирание... тайм-брейк...
но мы веселы по-прежнему и бодры
немотивированно в этой игре…
и в стратосферном метеозонде –
our dreams…

жизнь – как броски
на точность, на дальность…
не метания в стороны, так-сяк,
не кинолента, изрезанная в куски,
не травы междометием вдутый косяк,
а твёрдая, густая ментальность –
р у с с к и й…


*л е в и т а ц и я*

в моём сцепленьи с землёй-оплотом
выбран свободный ход почти на сто
двадцать процентов, лишь тонкой глистой
нить гравитации от полёта…
как-то удерживает гвардейца,
в прошлом познавшего крови вкус,
на полосе, там, где песни про Русь,
там, где улыбка Татьяны Пельтцер
на кинолентах забытых фильмов…
это сон памяти, даже странно,
что я об этом, когда с экрана
мне улыбается лишь Вэл Килмер,
ну, и, быть может чуть-чуть Де Ниро -
гангстер с детской кличкой Лапша…
выбран сцепления ход… душа
лет эдак н-надцать парит над миром,
земле оставив, забрать не в силах,
пустое тело с набором болей,
по центру тяжести, в чистом поле,
тлеть над изделием Гейтса Билла…
в моём сцепленьи с клавиатурой -
стихи как свободного хода шаг…
их, видимо, передаёт душа
сквозь тело, которое… просто курит…


*little bear look around*

ты подгребаешь к билетной кассе
и покупаешь билет на запад,
хмур за окном «фатерлянд»: гримасы
и неизменный родины запах…
...а над землёй проплывают птицы
...не в параллели с тобой на север,
...а над землёй хлябь не Аустерлица
...серо-кислотно дождями серет…

ты напоследок читаешь Робски
и «Евангелие от Соловьёва».
ты так устал жить по-долбоёбски.
так жить нельзя, а не так - ***во…
...а под землёю метро развозит
...жаждущих хлеба, зрелищ и фрикций…
...там, под землёй, в гумусе и навозе
...родины сердце твоей стучится…


"Круги по воде подо льдом"


*походная аптечка*
(по результатам консилиума военно-полевых врачей)

был май... ринит остался в прошлом,
там, где сопливилось весь март.
но ни бронхит, ни коклюш пошлый
не смог нам в марте спутать карт.
мы к лету «в форме» и живые
пришли, но беспокоит вещь
нас лишь одна – в леса родные
пришёл энцефалитный клещ…

газетчик, жертва менингита,
пугает граждан тут ещё:
«леса поражены клещом,
а дети в массе не привиты!»
и так, паршивец, голосит…
что разрази его глоссит!
на этой почве люд в неврите...
то тут, то там и сям, везде,
молва ползёт: «в лес не ходите,
иначе быть большой беде…»

но старый язвенник Петрович,
гастрита и цирроза друг,
сказал: "меня не остановишь,
пугайте девок и старух!
а мне, хоть до нефрита почек
нет в свете закуси милей,
чем рыжик или там груздочек
из бочки смольной без щелей.
и на запивочку, мне лично,
(или для выгона камней
из почек) лучше морс брусничный,
чем сто лекарственных фигней…»

ну ладно, в прессе диарея
для нас не новость. Есть вопрос
поактуальней - лето греет
всё жарче, "облезает" нос.
и мы, забыв свои болячки,
как каждый третий - спондилёз,
готовим кофры, "бэги", «тачки»
к походам в мир тепла и гроз...
для баб – купальники, очки.
для мужиков – к рыбалке снасти,
и, помня страсти и напасти –
аптечку сборами почтим.

от дерматита и загара
положим мазь, лосьон и крем,
от миозита – гелей пару
(сквозняк опасен при жаре!)
артрит возможен? вот «Бом-Бенге».
понос? извольте «Смекту» пить…
какие счёты? разве деньги
помогут где-нибудь в степи?
от ларингита с фарингитом –
«Фарингосепт» (чтоб в горле встал…).
«ты не пропил свои мозги-то?» -
жена кричит: «коньяк оставь!»
«це не коньяк! це «дуб-микстура»
рот полоскать, чтоб гингивит
и стоматит не мучал, дура!»
умолкла… но лицо кривит…

так, ладно, быстро смотрим списки:
«мастит, метрит, эндометрит
и сальпингит» - мне не грозит,
как обладателю пиписки!
кольпит? цистит? да по фиг он нам!
так... а жене? тут, помолчав,
кладу записку с телефоном
мобильным женского врача…

продолжим… что там от отита,
тромбофлебита и тоски?
всё упаковано, залито,
осталось положить носки.
от ран – зелёнки. три горсти
таблеток разных, чай во фляге,
да от остита на кости
и от ушибов туб бадяги…
во фляжку бросим пантацид -
и всё - не страшен гепатит!
одна беда - такую воду
не будет пить даже верблюд,
что после острых летних блюд
не кайф в такое время года...

теперь о водке. от болезней
она одна всего полезней.
она, прикинь, миокардит
профилактирует. едрит?
да, точно, летом и в морозы,
не перебарщивая с дозой,
мы от инфаркта пьём её
и даже уретрита! ё…!
нет! пусть друзья зовут евреем,
пусть издеваются и ржут!
но я в аптечку положу
поллитра, что меня согреют
и на стоянке, и в пути.
…
ну всё. пока. пора идти…


*прощай радость, жизнь моя*

"... прощай радость, жизнь моя.
знать, уедешь без меня.
знать, один должон остаться..."


где ты, радость моя? грустью вымерзла…
где ты, грусть? водкой залита, умерла…
охромела радость без грусти, как Тамерлан,
да на прошлом, как горб на спине, вылезла…

где ты, солнце моё? ночью срезано,
обесточено как… уличный фонарь.
где ты, ночь моя, бесконечная, как тропарь
в честь косы, не хаера «ирокезова»?..

где ты, песня моя? Русью стелется…
где ты, Русь? отзвенела в колоколах,
и лежит, нагая, на голых избы полах…
больше не поёт… не мычит-не телится…


*аква-акустика*
(триптих)

***
"дерни за веревочку и вверх по мусингам,
да не спеши, иначе - "кессонка"..."
а я не спешу, мне б на дно малюсеньким
крабом уйти от ночей бессоных...

режу канат, вниз плыву, качается
небо далёко над головой...
это не воздух, а жизнь кончается
в аква-акустике... под водой...

***
колдовал, колдовал... да не выколдовал.
рук твоих тепло до сих пор ещё помню...
а вот сердце уже не болит. голова
лишь болит от 100 лет бесконечных бессониц.

и на жёлтой от пыли дороге лишь пыль:
ни следов, ни попутчика плеч... on the sky
лишь звезда одинокая, да ковыль,
да душа онемевшая... колдовская...

***
хочешь мира - готовься к войне.
ищешь тока пальцами нервными?
получишь *КЗ*... это больно вдвойне,
если стихи выходят перлами...

а я ничего не ищу... зачем?
вот же любовь искрится, радует...
и больше тысячи и одной ночей
горит звезда... горит... и не падает...


*мальки в глухомани*

рыбка моя - не хек, не сайда -
серый и неприметный скат…
как тебе дышится на песках
в темных кварталах Ист-сайда
какого-нибудь Зажопинска
или в селе Тоска?

рыбка моя, не барракуда -
нежные крылья-рученьки –
плавай, пока в твой розовый дым
пьяный подонок… паскуда…
лишь подбирает ключики,
чтобы лишить воды…

рыбка моя, ты будешь биться
в кровь, коли по косячности
порвать не рискнёшь порогов нить…
а океан, что страница
чистая, будто белый стих.
…
дай тебе Бог... доплыть…


*к а м ч а т к а*

я ещё на Камчатке не был
и не видел в живую сопок,
подпирающих лбами небо
с солнцем бледным и невысоким.

я ещё не бродил долиной,
где от гейзеров пар туманный
то ли днём, то ли ночью длинной
мог бы рассовать по карманам.

не стоял медведем у речки,
ход гольца наблюдая жадно,
и от вулканической печки
сердце не пропитывал жаром.

я пока на Камчатке не был…
ждать устали меня корабли.
в центре хата моя… а мне бы
постоять на краю земли.

поздороваться с морским богом,
соль почувствовать на губах…
а потом, дома, «бандерлогам»
сочинить стих о сопках-лбах…


*открытый перелом*

снова дождика спрей
разбудил моих муз и нимф,
с травм и ран отмывая гниль...
мне звонит
осень - вестница перемен:
не грусти...
хвост бодрей!
будь ты woman,
иль будь ты man,
среди междустрочий ям,
не ищи у меня здесь ямб,
дактиль или хорей.
посмотри,
как туманом река парит,
когда лета гаснет камин.
и прощайся легче с теплом...
есть у осени перелом
от унылой поры к зиме,
вот холодный борей –
come in!
и смотри:
между паром и льдом
появляется
у людей
от дыхания тёплый мех...
и над верхним земли коржом,
кружит первый
снежок…


*Л и н н е й н о е*

о, тупиковая ветвь линейки Линнея:
кому-то короче, кому длиннее,
кому-то неважно, лишь бы потолще...
а в сущности жить каждый хочет дольше.

не надо писем. можно и молча
курить, отражаясь в глазах любимых,
и знать, что года не проходят мимо,
а продолжаются в сыне и дочке...

тот вставил, тот вынул, тот быстро кончил -
сарказм крепчает (куда уж тоньше)...
а мне б с любимой побыть подольше,
чтоб не завыть одному по-волчьи.

душа то плещет, то робко ропщет,
но песни пелись и будут петься.
возьмём тайм-аут, чтоб оглядеться,
и проще, милая... чуть попроще...


*desember songs - 2*

если нужно прямо стоять - встану прямо,
и пойду воевать - лишь бы не на коленях
стоять.
мы всю жизнь под подобных себе копаем ямы,
пока наша старуха с косой не выйдет из тени.
стрелять,
если нужно - стрельну. лишь бы не безоружна
была мишень. иначе прощенья не отмолю
за грехи.
в небе - осень, и, замыкая окружность,
укрывают снега все мои "люблю"-«не люблю»
и стихи...

а дальше - санная дорога.
и снег на варежке крупой,
и губ, потресканных немного,
тепло. и поцелуй... взапой...

если б у нас была война,
я б сдался в плен. бери же, на!
но ни войны, ни ЧП режима
нет между мной и тобой, вражина...
впрочем и миром не назовёшь
то перемирие, что найдёшь
ты в дислокациях наших юрт -
так... Брест-Литовск... или Хасавюрт...
полноте! - скажет сторонний дока, -
вроде всё гладко у вас? по стокам
ржавых мечей не струится кровь?
точно... но разве это - любовь?

осень ёрзает листвой в сырой ночи,
словно бомж потёртым задом по асфальту,
оставляя запах пива и мочи,
из кусочков льда изготовляя смальту...

почему я думаю про страну?
лучше б дёрнуть по стакану
и забыться... ах, если б, друг...
протрезвеешь - она вокруг,
как подводной лодки бока:
ты внутри, суша далека,
и такая тоска... тоска...
под тобою койка-доска,
а под ней глубина и дно,
и спасение лишь в одном,
лишь в одном вздохе до луны...
вот ты спрашиваешь: до страны
отчего у меня интерес?
от того, что я в ней, я здесь.
если тянет её ко дну,
то и я вместе с ней тону.
если выплывет - будем жить.
…
так нужна она мне, скажи?...


"Вверх по струйке дыма…"


*вверх по струйке дыма*
(к эсгебиче)

когда жизнь проникает в тело -
это только полдела.
когда смерть отпускает душу –
это немногим лучше…
но я не трушу,
веду свою лодку по суетной суше,
глупый и белый…

так неумело
высажен в этой стране дебелой,
чтобы пройти все свои дороги.
и отрастив с этой целью ноги
прямо из места,
которым сижу,
я не скажу,
что устал, если честно,
просто на этом пути
то водой, то по льдинам,
я перешёл (с места не сойти!)
за середину…

дышат мне в спину
предков моих далёких тени,
а надо мной
облака
так близко…
дай мне глоточек виски
и табака две жмени,
друг мой, я жив,
пока….


*следы на снегу*

«Нынче Гайдн. Начало недели...»
(с) fatima_13

...мерзнет плюшевый мишка...

кровью неплюшевой
плюю на ранки
и на осколки
сердца, измызганного
вдрызг.
в небе ль, на суше я -
жизнь моя
на острие иголки
и в мутных осадках ханки,
но в каплях
солнечных брызг
знак мне был
с Божьих чертогов
послан:
"не был ничьим
кроме Бога,
ни до, ни после..."


...о т м о р о ж е н н о...

завтра Лист.
окончание пошлой пятницы.
скинет градусов десять ртутный столбик.
застрелись,
если выпить душа не потянется,
и с неё визави корку льда не сдолбит...

завтра Брамс.
утекает февраль по пятнице.
запах свежих пельменей, блинов и водки
двести грамм.
глаз знакомых на будто чужом лице
в область сердца нокаутом хук короткий....


*полоса отчуждения*

"Я любила тебя. И так сильно и горько врала,
Что смогу в полнолуние плыть к берегам из песка,
Где так много тебя, и тепла..."
(с) i_band


наши здесь берега изо льда и глины,
не размыть ни спиртным, ни слезой. увесист
груз большой нелюбви и тоски галимой,
а над всем этим - видимый редко месяц.

на спирту в микродозах и яд - лекарство,
только кто ж на руси в микродозах алкал?
здесь за полный стакан и любовь полцарства,
как с куста, до сих пор, забирай - не жалко!...

а за ненависть мало и две половины,
снимут кожу с живого, не дрогнув бровью...
наши здесь берега изо льда и глины,
не размыть ни слезой, ни спиртным, ни кровью...


*п о д с н е ж н и к и*

грязные улицы, снега круженье,
серое небо, ночь без сна,
но на улицы с правосторонним движеньем
снова приходит без стука весна.
и из хаоса звуков, где слова и точки,
точки-тире, запятые, слова,
снова сердце сложит ритмичные строчки –
это значит, душа поэта жива.
это будет даже не стих, а песня.
это будет скорее рок, чем блюз.
если сердцу в груди становится тесно,
дай ему волю, скажи: «люблю…»
если сердцу в груди неуютно, душно –
отпусти его вверх, выше крыш и труб,
и как будто со стороны послушай,
как ветер весенний рвёт песню с губ.

где-то умер Милошевич, гриппом птичьим
не напуганы мы – куда страшней
была зимняя стёртость людских обличий
обезличенных в общем зазимнем сне…
остаются ещё проблемы Ирана,
и побочное действие вируса - глюк…
только что нам они, если в сердце рана?
забинтуй сердце словом, скажи «люблю…»
слышишь капель? за глухим забором
летнюю форму гладят войска.
я просыпаюсь от птичьего хора
и отступает моя тоска…
и раздвигаются комнат стены,
пол, потолок.. из-под ног земля...
сердце своё после зимнего плена
в небо весны отпускаю я….


*эпоха тотального против*
/кольцо нестабильности/

они конвертируют в ренту
своё кресло, свой стол и "мигалки".
а мы видим лишь те киноленты,
по меркам которых Галкин -
юмор "на грани фола"!
по меркам которых все мы
потомки татаро-монголов,
подвергнутые отсеву...

они нажимают на кнопки,
они направляют потоки.
а мы... догораем в топке
локальных конфликтов, и соки
свои отдаём "майданам"
и трендам живых журналов.
и шепчем: "ну, раз ****а нам,
и вам... не покажется... мало..."


*не спит(ь)ся*

я плыву по потокам сознания
вжатым в мозг переулками узкими...
вот послал же Господь наказание
помнить вечно уроки французского!
там суббота, а здесь ещё пятница,
душат мозг пятидневки объятия...
но душа моя русская, пьяница,
далеко в небе недораспятая.

не спится,
и бессонницей ветка
мне в окошко стучится
вместе с серым дождём...
не спиться б,
в буднях не заблудиться б,
в небо выйти по меткам,
прошептав: «подождём...»


*гуд morning*
/осторожно. ненорматифф./

в час когда полоснёт в глаза
острый край предрассветных лезвий,
я войду, пробурчав: "сезам...
где моя с крепким кофе шезва?"

ты мизинчиком правой ноги
шевельнёшь из-под одеяла,
и пойму я: ****ец... погиб...
ночь не зря дурака валяла.

и костюм, что наглажен, как в бой,
я задвину с работой в угол.
я сегодня болен тобой,
я беру бюллетень, подруга...


*дети клинского*

мальчик погасший, как вынутый штепсель,
(сутками сеть, курим лёгкий «whinston»)
был урождён поколением пепси,
вырос и стал сыном светлого «клинского»…
мальчик погасший, мальчик потухший,
мальчик от сна и бессониц опухший,
мальчик готовый косить и откашивать…
хочешь спросить, кто он есть? ай, не спрашивай…

но за порогом родительской хазы
в мире гламурном он крут, как яйца.
он знает свойства любой заразы,
и знает как растопырить пальцы.
сверху блестящий, внутри протухший,
мальчик от сна и бессониц опухший,
мальчик, в сети похороненный заживо.
хочешь спросить, кто он есть? эх, не спрашивай…

ночь опускается тёмным репсом,
звёзды на небе лежат как монисто.
вслед за стеклом отправляются в бегство
прочь от себя дети светлого «клинского».
мальчик погасший, мальчик погасший,
мальчик с похмелья любовь проспавший,
как говорить забывший по-нашему…
хочешь спросить, кто он есть? ой, не спрашивай…


*москва-вавилон*

аллея… и дама в потёртых джинсах
сидит на скамеечке, трёт виски.
долбит сухарик воробушек…

вдруг стайка чумазых бачат таджикских
в глазах чертенята и море тоски:
«тётенька, дайте на хлебушек?...»

дама, очнувшись, открыла пива
банку. задумчиво из-под очков
глянув на них, спросила:

«what do you want? do you have a fever?»
дети понуро ушли молчком….
…
где я?
…….в Москве.
……………….эх, нечистая сила…


*акынЪская песня*

за плечами гитара, в сердце ноют стихи,
под ногами дорога, небо над головой,
за окном лучший мир, где лихих и плохих
всё же меньше хороших, а пива – с лихвой…
а он вперёд головой вошёл в этот мир,
чтоб ногами вперёд покинуть предел,
протерев сотни брюк лет за сорок до дыр,
за плечами оставив сто сделанных дел.

не смотри же на жизнь под острым углом,
не листай её словно фотоальбом…
и если бьёшься в неё как об стену лбом,
не кричи потом, что всё на свете обло-ом!..

выпивай эту жизнь всю, глоток за глотком,
допевай её всю, за куплетом куплет,
вытирай в кровь разбитые губы платком,
на котором узлы из событий и лет.
зачерпни из реки освящённой воды,
окропи сорок ран, да поспи у костра,
что горит, а потом превращается в дым,
уносящийся вверх, в бесконечный астрал.

не смотри же на жизнь как на банку со злом,
не держи на неё ты обиды в крови.
да не пей из копытца – станешь козлом,
лучше спой что-нибудь о вечной любви-и


*кон-до-пога*

горит Кондопога –
шалят немного,
пьяные массы,
шагая не в ногу,
чтобы захватывать почту,
вокзал, телеграф и сберкассу,
на бытовой, сцуко, почве…


*прощанье славянина*

отдельное спасибо автору идеи -
несравненной Happy Lady

что ж, лето, конченная тварь,
прощай! размокшие штиблеты
вбирают воду, за букварь
уселись первоклашки. где-то
и у кого-то есть тепло
до сей поры, а здесь, как видно,
у бога крепко протекло.
из всех щелей… и что обидно –
любил бы осень я, когда б
не иней на зубах и яйцах…
а так… надежда лишь на баб…
что с осенью договорятся…
может быть...


*он-лайн*

навалилась тоска, хоть волком вой…
где вы ноченьки, где вы дни?
провода оборваны, нет столбов – лишь пни…
я на линии… да на кривой…
это мне звонит друг из прошлого,
у него вопросы – хоть стой, хоть падай.
а ответов нет, только строчки пошлые.
и слетается… снег на падаль…

навалило снегу, хоть ложкой ешь.
я лишь водку пью, ничего не ем.
а страну, будто сединою плешь,
придавило холодом, инеем…
есть места, где тепло круглый год он-лайн.
и одно развлекательное вещание…
а у нас только ржа, да собчачий лай,
да предвыборные обещания….

обещающих вынь, да поставь за зубцы –
глядь – а лица у них уж синие!
так и граждане…отдают концы,
на прямых оставаясь линиях…
разогнать бы тоску чаем (не травой?).
тройка-русь, раззудись, гони….
нет ответов… вопросы одни…
я на линии… на кривой…


*на стих поэта*

"Всем спокойной ночи!
Отзвенит по траве вечерней зари коса...
Мне сегодня хочется очень
Из окошка луну обоссать."
.................(С.Есенин)


***

ну а коль не дано мне творить чудеса?
не смогу, не достану?..
................... не стану плакать!
что с того, что луна далеко в небесах?
отражение в луже...
...................можно обкакать...


*и н т р о*

нравятся мне недомолвочки мастера Бо...
и я бы хотел научиться читать между строк.
сердце открыто любви, и душа за порог
вечно стремится... но там, за порогом, забор...

там одиночество как-то острей, чем внутри,
там небеса, словно серый сплошной потолок…
я бы хотел научиться и жить между строк,
чтобы не видеть, как лампочка тускло горит.

мой коридор – от себя до себя – и привет…
мой часовой – модератор пространства и чувств.
кибертоннелем я киберфрилансером мчусь,
тщетно пытаясь увидеть в конце его свет.

что ж, так и быть – научи меня жить под водой,
что ж, так и быть, научи меня там же дышать…
тоненькой ниточкой крепится к телу душа,
не пережать бы на фразах, которых не до…